他踉跄后退，脸色从涨红变成了病态的惨白。

“史蒂夫……你收了那群东方人的黑钱吗！”

波波维奇扯着嗓子，声音沙哑得像生锈的锯片。

贾维面无表情，眼神冰冷。

“格雷格，录像里看得很清楚。是布鲁斯先伸的脚。”

“林松完成的是正常的物理下落。至于他的脚为什么那么沉……”

贾维顿了顿，语气里多了一丝同情。

“那只能怪布鲁斯运气不好。他把脚伸到了一头大象的蹄子下面。”

“如果你再质疑我的专业性，我不介意再给你一个T。”

波波维奇瞬间僵在原地。

那种无力感，像是一股冰冷的水流，浇灭了他所有的狂怒。

他懂了。

在这里，在这个联盟里，规则正在被重写。

而那个写规则的人，正穿着十一号球衣，慢条斯理地摩挲着手指上的冠军钻戒。

林松踩着沉稳的步子，走向罚球线。

皮球被裁判扔过来，他稳稳接住，并未急着罚球。

全场的嘘声震耳欲聋。

但在林松眼里，这种声音和风掠过墓碑的动静没区别。

他缓缓侧过头。

目光落在了三分线外的马刺GDP组合身上。

蒂姆·邓肯、托尼·帕克、马努·吉诺比利。

这三位足以载入史册的巨星，此刻在林松那淡金色的瞳孔注视下，竟然不约而同地避开了视线。

谁懂啊，那种被上位生物锁定的恐惧感。

“怎么。”

林松轻启薄唇，声音不带一丝温度。

“这就怂了？”

“刚才布鲁斯垫脚的时候，我看你们三位，表情挺从容的。”

他手中的篮球在地板上砸了一下。

咚。

那声音，像是敲在邓肯的心脏上。

林松转回头，看向篮筐。

手腕微微一拨。

唰。

球落网，声音清脆悦耳。

13比12。

反超。

林松看都没看一眼篮筐，径直往自家后场退防。

路过马刺替补席时，他那修长的身躯微微停顿。

他低下头，俯视着坐在冷板凳上、已经有些老态龙钟的波波维奇。

“格雷格教练。”

林松的眼神里，流露出一种高高在上的怜悯。

“死刑执行的前戏结束了。”

“希望马刺剩下的骨头，能比布鲁斯稍微硬一点。”

“不然，这场血祭，就太无趣了。”

说完，林松冷笑一声，大步流星离去。

只留下波波维奇一个人在寒风中，浑身发抖。