“方向抄反了，”晓晓说，把草稿纸翻过来，指尖点在底部一行手写字上，抬眼看着王强，“这道题里磁场方向是‘垂直纸面向里’，你抄成‘向外’了。”

王强凑近看了看，愣了一下，然后一拍大腿：“还真是！我说怎么差一倍呢！”他的声音很大，旁边几个同学都回头看了过来。

“就差一个箭头方向，”晓晓把草稿纸递回去，手指在桌沿上轻轻敲了一下，“但结果就差了正负号。你两种方法都对，就是对不上。”

王强拿着草稿纸走回座位之后，晓晓没有立刻坐回去。她翻开自己的笔记本，把那道题重新抄了一遍——题干的每一个字、图中的每一条虚线都画得清清楚楚。她的笔尖在纸面上走得很慢，像是每一笔都在确认自己没写错。她的手腕压得很稳，写完之后又检查了一遍。

然后她站起来，走到讲台前面。她从粉笔盒里拿了两颗磁钉，把那道题贴在了讲台侧面的软木板上。她退后一步，歪着头看了看自己的字迹，确认贴正了，又伸手按了一下纸页的上缘，确保它不会卷起来。

“让全班都看看这个坑。”晓晓说，拍了拍手上不存在的灰，转身走回来。

我坐在座位上看着她贴那张纸的背影。灯光从她头顶照下来，她的肩膀微微弓着，像是在做一件很小但很有必要的事。她贴完之后又伸手把纸页按平了一下，才转身走回来。

“你贴在那儿，万一有人没看到呢？”我问，看着她坐回座位上。

“那我明天再贴一张，”晓晓说，坐下来，翻开课本，手指在页边停了一下，“要是后天还有人写错，我再贴第三张。”

“那讲台侧面就变成你一个人的墙报了。”我说。

“那也好，”晓晓说，侧过头看了我一眼，嘴角带着一点弧度，“总比有人因为这个丢分强。”

她说着又抬头看了一眼讲台侧面的那张纸。灯光落在纸面上，那些手写的字迹工整清晰，像是她每天翻书时在页边留下的那些小注。

我低下头继续写题。笔尖划过纸面的时候，我想起以前书桌上空荡荡的日子——没有折好的纸条，没有红笔圈的易错点，也没有人会为了一道题专门贴到讲台上去。

“晓晓，”我侧过头看她，笔在指间转了一圈，“你以前也这样帮别人贴过题吗？”

“没有，”晓晓说，手里的笔没停，在草稿纸上演算着什么，“以前没人问我题。”