瑟尔特的书房依旧弥漫着雪茄、古老羊皮纸与冷冽血檀香混合的气息。

血月政变的喧嚣与地牢深处刚刚消散的死亡气息，已被彻底隔绝在厚重的橡木门外。此刻，这里只剩下羽毛笔尖划过羊皮纸面的沙沙声。

艾尔推开门的动作很轻。

他站在门口的光影交界处，像一尊刚从血泊中打捞起来的、尚未擦拭干净的大理石雕像。身上不仅带着地牢特有的阴冷潮气，更沾染着浓重的、新鲜的血腥味——那是罗兰的血。

这股气息与书房内雍容、冷酷而秩序井然的氛围格格不入。

瑟尔特并没有抬头。

他正专注地批阅着一份关于东部边境新驻防计划的文件，银白色的长发如月光织就的瀑布垂落肩头，勾勒出他冷硬的侧脸轮廓。

琥珀色瞳孔中映不出一丝波澜，仿佛外界的一切纷扰，包括刚刚在黑暗中终结的背叛与死亡，都不过是无关紧要的背景杂音，甚至不值得他抬一下眼帘。

艾尔沉默地、几乎是凭借着三百年养成的本能，一步步走到宽大的黑曜石书桌前。

然后，他屈膝，如同过去无数个日夜那样，跪了下去。

“Sire。”他的声音干涩沙哑得可怕，像是被粗糙的砂纸反复打磨过喉咙，每一个音节都带着磨损的痕迹，“罗兰死了。”

没有多余的请示，没有情绪化的修饰，甚至没有起伏的语调。

他只是平铺直述地报告一个结果，一个由他亲手执行、刚刚成为既定事实的结局。

瑟尔特手中的羽毛笔尖甚至没有丝毫的停顿，流畅地继续在纸面上勾勒出凌厉的字符。

他甚至连睫毛都未曾颤动一下，只是从喉间溢出一声极其轻微、近乎敷衍的鼻音：

“嗯。”

那语气，平淡得仿佛艾尔只是汇报了一件微不足道的小事，比如处决了一个不听话的血仆，或是修剪了花园里一株多余碍眼的玫瑰。