“你的心还有杂质。你在犹豫，害怕。真正有资格的斯特拉瑟，不需要犹豫。”

尤利娅一步步向那个背影走去。

她的手在颤抖，但脚步却没有停。

“我知道，父亲。”

她轻声说道，像是在进行某种忏悔，又像是在反抗着某种催眠。

“所以我带你来这里.....这里只有水声.....没有人会听见。”

她走到了阿纳托尔的身后。

举起了手中的刀。

那一刻，她的眼神变得极度空洞，仿佛所有的灵魂都被抽离，只剩下一个单纯的躯壳。

她看着那个背影，嘴唇轻启，念出了那句在她心中回响了千百遍的台词。

“我明白你说的....我也一直清楚......”

“噗嗤。”

刀刃刺入了那个男人的后背。

精准地穿过肋骨的缝隙，直刺心脏。

没有鲜血喷涌，仿佛只是戳破了充胀的橡胶气球。

那个男人的身体里流出的，是黑色的、像石油一样的污泥。

尤利娅没有松手。

她反而向前一步，把脸贴在那个宽阔的背上，作为一个女儿，似乎想要在最后一次拥抱父亲。

她转动手腕，搅动着伤口。

用那种梦呓般的声音继续说道。

“我，将刀刃刺入的时候，没有什么感觉。”

“没有恨，没有爱，没有恐惧，也没有快感。”

“就像切开一块奶酪。”

“我应该........有感觉吗？”

这只是一次单纯的手术，她想要相信。

然而......

“呵呵......”

一声低沉的冷笑，从那个被刺中的男人胸腔里传来。

他的身体并没有倒下，反而开始融化，变成一滩黑泥。

但他的声音却变得无处不在，充满了嘲弄。

“做得好，尤利娅。”

“你说你没有感觉？那你为什么要抗拒？你应该感到自豪。”