影归

火光照脸，他忽然明白：影归不是“取”，而是“认”。认下自己写歪的“人”字，认下火借人、人欠债的循环。他松开火钳，单膝跪在铜镜前，伸手触碰那条飘来的灯芯影。指尖与影相触的一瞬，赤红炭饼“啪”碎成齑粉，十二铜环火舌同时低伏，像完成使命的守夜人，齐齐熄灭。

室内暗下来，只剩铜镜中心，一点幽蓝长久不熄，像给黑夜留了枚邮票，寄向更远的黎明。

沈雁站在门口，不发一言，发报机的天线微微颤动，似在记录某种收不到的密电。

余烬

林逸合上铜盒，镜里最后一点蓝火“噗”地灭了，铜镜恢复漆黑，却不再空洞——他看见镜中自己，脚边有影，肩上有雪，眼角有火，像一幅被重新补全的炭笔素描。

沈雁收起手铐，却递来一张新纸，上面盖着省文物局红章：

“特批暂借火正司遗址研究，持有人：林逸。期限：一年。”

他抬头，女人已走到门口，背对他摆摆手，像告别，又像放行。

雁回坡外，天空再次传来“嘎——嘎——”长鸣，一队南雁掠过穹顶，排得整整齐齐，像把省略号补全，终于写成一个完整的“人”。

林逸深吸一口雪气，抬脚迈出门槛——

影已归，灯暂满，

人字初成，归途尚远。