她开始调查这栋楼的历史。在市政档案馆泛黄的微缩胶片里，她找到了线索：这栋建筑最初是城西妇幼保健站，1978年投入使用，同年年底因医疗事故关闭。具体事故记录已被销毁，只有零星报道提到“电梯故障导致延误救治”。

一个雨夜，她在楼梯间遇到正在抽烟的保洁阿姨。阿姨看着窗外瓢泼大雨，突然开口：“你听过小孩唱歌吗？”

李琳摇头。

“我听过。”阿姨吐出一口烟，“就在四楼。下大雨的晚上，有时候能听见，像在哼什么曲子。可四楼从来没人，连灯都没有。”

阿姨掐灭烟头，看了李琳一眼：“姑娘，有些事，不知道比较好。”

农历十五又来了。

那天李琳本计划早早离开，但临下班时接到紧急任务。她看着同事们匆匆收拾东西，内心挣扎。最终，责任感战胜了恐惧——她不相信那些玄乎的事。

十一点五十五分，她关掉办公室最后一盏灯。

电梯门打开时，里面的灯光比往常更加暗淡。李琳走进去，握紧了口袋里的朱砂包。电梯开始下降，一切正常。然后，在到达四楼时，它又一次停下了。

但这次不一样。

门开后，外面不是毛坯层，而是一条老旧得不像这个年代的走廊。绿色的墙漆剥落大半，露出下面灰白的水泥。地面是那种六七十年代医院常用的水磨石，斑斑驳驳。昏暗的日光灯管在头顶嗡嗡作响，有几盏已经熄灭，剩下的间歇性闪烁。

空气中弥漫着消毒水和福尔马林混合的气味。

李琳僵在电梯里。按关门键，没有反应。按其他楼层，全部失灵。电梯门就那么敞开着，像一张等待的嘴。

她必须出去看看——也许走廊尽头有楼梯。

水磨石地面很凉。每走一步，回声都在走廊里反复弹跳，听起来像有不止一个人在走动。两侧的门都紧闭着，门牌上的字迹已经模糊不清。只有一扇门虚掩着，门缝里透出微弱的红光。

李琳凑近，从门缝望进去。

那是一间产房。老式的产床，锈迹斑斑的器械推车，墙上贴着早已褪色的宣传画。房间中央，一团暗红色的雾气正在凝聚，慢慢形成一个扭曲的、不成形的轮廓。

然后，她听到了哭声。

婴儿的哭声，尖锐、凄厉，充满痛苦和愤怒。那声音从雾气中传来，从墙壁里传来，从她身后空荡的走廊里传来。四面八方，无处不在。

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血雾开始扩散，漫出门缝，向她涌来。李琳掏出朱砂包，将里面的红色粉末撒向雾气。粉末在空中形成一团红云，然后——毫无作用地穿过雾气，飘散在地。