而在草图的右下角，画着个小小的、简陋的无线电发报机示意图，旁边有行更小的字：

“功率不够……传不远……要是……能放大……”

苏浅夏的心脏猛地一跳。

她看向老周：“周叔，您……您一直在尝试发信号出去？”

老周没看她，只是盯着那张草图，手指在那个简陋的发报机示意图上反复摩挲，指腹沾上了陈年的铅笔石墨灰。

“……天线……不好……”他声音很低，像在自言自语，“……电池……也不够……只能……发很短……也不知道……有没有人……听见……”

所以那天晚上，他爬上水塔，是想调试天线，想发出更强的信号。而那个“广播响了”，可能根本不是什么远方电台的广播，而是……他发出的信号，在某处被反射、被放大，又传了回来？

就像对着山谷喊话，听到的回声？

林征的脸色变得极其严肃。他俯下身，指着草图上那些延伸出去的线：“周叔，这些地方，您觉得……可能有我们的人？”

老周缓缓点头，又摇头：“……不知道……猜的……但……总得……试试……”

试试告诉可能存在的同胞：这里还有人，还活着。

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试试在这片被死亡和寂静统治的废墟上，建立起一点点、微弱得几乎不存在的联系。

哪怕那联系，可能只是自己发出信号后，听到的、延迟的、变形的回声。

苏浅夏感到一股复杂的情绪堵在胸口。是敬佩，是酸楚，还有一种难以言喻的悲伤。这个沉默寡言、总是佝偻着背、摆弄破烂收音机的老兵，这个失去儿子、把全部寄托都放在那台破机器上的老人，在三年的时间里，一直在做一件几乎不可能成功的事。

像一个被困在孤岛上的人，每天向大海扔出漂流瓶，明知希望渺茫，却从未停止。

“那个频率……”苏浅夏问，“那个有规律脉冲的频率，是您设定的吗？是……某种呼叫信号？”

老周再次点头。他示意苏浅夏翻开手册的最后一页。那里用钢笔写着一长串数字和字母的组合，像是某种编码。

“这是……灾前……部队用的……简易密码……”老周解释，“意思是……‘幸存者’……‘位置’……‘等待救援’……我改了改……用脉冲……发出去……”

他每隔几天，会在深夜调好频率，用那台破烂收音机改装成的、功率微弱的发报机，把这串密码发出去。每次只发几遍，不敢太久，怕耗光电池，也怕引来不该来的东西。

而那天晚上，他收到的“回声”，很可能就是他以前发出的信号，被某个尚在运转的中继站、或者特殊的电离层反射了回来。因为延迟、失真，听起来像是遥远的“广播”。

一个孤独的呼唤，在黑暗的虚空中游荡了不知多久，最终，以另一种形式，回到了发出者的耳边。

这比彻底的沉默，更令人绝望。

但老周不这么想。当苏浅夏委婉地说出这个推测时，他浑浊的眼睛里，反而亮起了一点微弱的光。

“……能回来……”他说，声音里带着一种奇异的满足，“……就说明……信号……没丢……还在……外面……转……”

哪怕只是回声，也证明他发出的东西，没有被这片死亡之地彻底吞噬。那些微弱的电波，穿透了废墟，穿透了辐射云，在人类无法理解的维度里旅行，最终，以某种方式，证明了自己的存在。

这就够了。

对于老周来说，这就够了。

林征站直身体，深吸了一口气。他看着老周，看着这个腿可能废了、却依然固执地试图与远方对话的老人，眼神里有沉重，也有某种下定决心的光芒。

“周叔，”他说，“等您再好些，我们把您的发报机改改。天线，电池，我们都想办法。功率不够，就加大功率。一次传不远，就多发几次。”

老周猛地转过头，盯着林征，嘴唇哆嗦着，半天说不出话。

“您说得对，”林征的声音不高，却异常坚定，“总得试试。得让外面知道，这里还有人，还在守着。”

苏浅夏看着林征，忽然明白了他的意思。这不只是满足一个老人的执念。这是一种姿态，一种宣告。在这个末世里，沉默等于消亡。发出声音，哪怕再微弱，也是存在的证明。

当天下午，吴工被请到了指挥所。老爷子听了情况，戴上老花镜，仔细研究了老周的草图和老旧电池，又去水塔顶看了天线的状况。回来后，他搓着手，眼睛里闪烁着技术人员特有的、遇到挑战时的兴奋光芒。