天还没亮透，是一种混沌的蓝灰色。林晓梅已经醒了，躺在炕上睁着眼，望着糊了白纸的顶棚。昨晚妹妹那些话，像小火炉里的余烬，在她心里明明灭灭地烫了一夜。

“在乎不是坏事……但别让它变成你的软肋。”

她翻了个身，薄棉被发出窸窣的响声。窗外传来极轻微的、扫帚划过青砖的沙沙声——是母亲。母亲总是家里第一个起床的人，无论寒暑，像钟表一样准。这声音让她心里莫名安定了一些。

她悄悄起身，披上棉袄。冷空气激得她打了个哆嗦，脑子却更清醒了。昨天吴蓓蓓那身鹅黄色的毛衣、围巾的红，还有那涂了蔻丹的手指，此刻异常清晰地在脑海里浮现，带着一种刺目的、属于另一个世界的鲜艳。她下意识地看了看自己搭在椅背上的衣服，那件洗得发白、袖口有些磨损的碎花罩衫。一股细微的、类似羞惭的情绪，像小虫子一样爬上心头。

但紧接着，昨晚灶火旁家人温暖的脸，弟弟那句“我大姐是服装设计师”，还有周继军接过样衣时那句沉甸甸的“谢谢你”，又把这些灰暗的情绪压了下去。两种力量在她心里拉扯着。

她轻手轻脚地走到外间，裁缝铺里还弥漫着淡淡的布料和浆糊的味道。那几件被取走的西装样衣的位置空了出来，工作台上显得有点空落落的。她走过去，手指无意识地拂过台面，冰凉的触感让她指尖一蜷。

“梅儿，起这么早？”王桂香扫完院子进来，手里端着一瓢温水，“不多睡会儿？”

“醒了就起了。”晓梅接过水瓢，开始洗漱。冰凉的水扑在脸上，彻底赶走了睡意。

“心里还不痛快？”王桂香看着她，语气小心翼翼。做母亲的，总能从女儿紧抿的嘴角和过于用力的动作里看出端倪。

晓梅擦脸的动作顿了一下，毛巾掩住了半张脸。“娘，我就是想不明白。”她的声音闷在毛巾里，“我明明靠自己手艺吃饭，没偷没抢，为什么在他们那些人眼里，就好像……低人一等似的？”这个“他们”，既指吴蓓蓓，也隐隐指向那些她看不见的、可能会用同样眼光看她的人，甚至……包括周继军那个她从未谋面、据说颇有文化的家庭。

王桂香沉默了一会儿，接过毛巾，用力拧干，搭在绳上。“梅儿，这世上有些人，看人不是看你这人怎么样，是看你贴着啥标签。”她声音不高，却带着过来人的沧桑，“以前在村里，成分不好的人家，孩子再懂事能干，也被人戳脊梁骨。现在，个体户在某些人眼里，就跟那‘成分不好’差不多，是另一个标签。”