清晨，当第一缕天光勉强透入涵洞时，沈飞再次潜入水中，从另一个方向上岸。他避开人群，如同幽灵般摸到一片晾晒渔网的区域。运气不错，几件破旧的、带着浓烈鱼腥味的油布裤褂和斗笠正晾在竹竿上，主人似乎还未起床。

他迅速取下一套相对合身的，将湿透的长衫卷起塞进一个废弃的沥青桶，然后换上这身渔民的行头，戴上破斗笠，抓起一把地上的淤泥胡乱在脸上、手上抹了抹。瞬间，一个落魄的、准备出海或刚归港的渔民形象便出现了。

他压低斗笠，弓着背，学着渔民走路的姿态，混入了渐渐开始忙碌的码头区。浓烈的鱼腥味成了他最好的掩护。

他不敢去熟悉的区域，而是在更偏僻、管理更混乱的小渔港附近徘徊。这里船只破旧，人员混杂，多是做些短途捕捞或者私底下接点零活的人，没人会过多关注一个陌生的、沉默的同行。

一整天，他都像一个真正的、找不到活计或者等待同伴的渔民，蹲在码头边，望着海面，偶尔和旁边的人用简单的方言搭讪一两句。耳朵却竖得像天线，捕捉着任何关于搜查、关于图书馆、关于“沈文”的风声。

风声似乎很紧。他听到几个码头管事模样的人低声交谈，提到上面要求严查所有陌生面孔，尤其是“像读书人”的。也听到有渔民抱怨，说这两天岸上巡查的“官差”多了不少，盘问得也细。

对方果然没有放弃，搜索网正在收紧。

傍晚，夕阳将海面染成一片血色。沈飞依旧蹲在原地，腹中饥渴难耐，但他不敢轻易用身上仅剩的铜板去买食物，那可能暴露他的消费习惯。

就在他思考是否要冒险夜捕点海货充饥时，一个穿着同样破旧、提着鱼篓的老渔民在他身边坐下，递过来一个硬邦邦的粗面饼子。

“后生，看你蹲一天了，没揽到活吧？先垫垫肚子。”老渔民声音沙哑，脸上布满海风刻下的深壑。

沈飞心中警惕，但面上露出感激的神色，用学来的、生硬的本地渔村口音道：“谢……谢老伯。”他接过饼子，没有立刻吃。

老渔民也没在意，自顾自地点燃一袋旱烟，望着大海，像是自言自语，又像是对沈飞说：“这年头，海上不太平，岸上也不安生。找个靠得住的船，难呐。”

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沈飞心中微动，含糊地应了一声。