挂了电话，办公室里一片死寂，只有窗外的雨声哗哗作响。

所有的线索，像被雨水冲开的墨迹，渐渐晕染到一起——玄尘道人的名号，老道在江南的过往，张万霖胃里的宣纸，还有账本上的记号……

沈砚拿起外套，抓起桌上的枪。

“备车，去青城山。”

“啊？现在？”小周懵了，“这雨……”

“现在。”沈砚的声音很沉，像压着块湿重的云，“有些事，得问个清楚。”

警车再次冲进雨幕。车灯劈开浓雾，照亮前方被雨水冲刷的公路。沈砚靠在副驾驶座上，看着窗外飞逝的树影，手里紧紧攥着那张写着“七月初七”的纸条。

今年的七月初七，早过了。

但他有种预感，那场十六年前的雨，那些被掩埋的尘埃，还有那个藏在“玄”字背后的秘密，很快就要随着这场连绵的秋雨，落到明处了。

车过半山腰时，雨忽然小了些。沈砚掀开一点车窗，山风带着湿冷的草木气灌进来，隐约能听见青城山深处，传来几声悠远的钟声。

清玄现在，应该在三清殿里抄经吧。他总说，雨天抄经，心最静。

沈砚闭上眼，指尖无意识地摩挲着枪套。他只希望，等雨停的时候，他找到的，不只是真相。