沈砚看着他，突然笑了。少年的心思总是这么简单，却又最能说到点子上。

几天后，沈砚锁了修车铺的门，把钥匙交给王婶保管。“要是以后回来，还能有个地方落脚。”他笑着说。

王婶眼圈有点红：“常回来看看。”

清玄背着个小包袱，里面装着那对“平安”玉佩，还有师父留下的半块桂花糕。他穿着那身紫袍，站在沈砚身边，像株离不开主干的青竹。

去县城的路上，清玄突然想起什么，从包袱里掏出个东西递给沈砚——是块新刻的木牌，上面写着“清玄”两个字，笔迹和祠堂匾额上的一样。

“师父说，入了宗祠，就要有个牌位。”清玄的脸颊有点红，“等我们老了，也把牌位迁到青城山去，跟他们作伴。”

沈砚接过木牌，指尖摩挲着上面的刻痕，暖得像块小太阳。他抬头看了看天，云很淡，风很轻，远处的青城山在阳光下闪着温柔的光。

“好啊，”他说，“到时候，我们还一起蒸桂花糕。”

清玄用力点头，笑得像个孩子。

车开了，镇子慢慢变小，最后缩成个模糊的点。沈砚看着窗外，突然觉得心里很踏实。过去的已经过去，那些沉重的、悲伤的，都化作了祠堂里袅袅的香烟，留在了青城山脚下。

而未来，有弟弟在身边，有爹娘和周叔的期盼在心里，无论走到哪里，都是回家的路。

就像那对“平安”玉佩，分开得再久，也终究会拼在一起，在人间烟火里，暖得像团永远不会熄灭的光。