然后，他，睁开眼，落笔。

他没有，去，画，任何，具象的，东西。他，没有，画，倒塌的，建筑，没有，画，枯萎的，树木，没有，画，面无表情的，人群。

他，只是，在，雪白的，画纸上，画下了一片，混沌的，墨。

那，不是，国王昭，的，那幅，充满了，记忆的，墨色。那，也不是，聆，所面对的，那片，充满了，饥饿的，墨色。

那，是一种，更，纯粹的，黑。一种，连，“空”，都，不，存在的，虚无。

青衫旅人，看着，那片，墨。

他，的，瞳孔，骤然，收缩。

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他，仿佛，又，回到了，他的，世界。那种，被，整个，世界，抛弃，的，孤独，那种，连，自己，都，快要，消失的，恐惧，再次，将他，淹没。

他，的，手，开始，颤抖。

“不……”他，喃喃自语，“不，是，这样……”

画师，没有，理会，他。他，的，笔，依旧，在，移动。

忽然，他，的，笔锋，一转。

在，那片，纯粹的，黑，之中，他，画下了一笔。

那，是一点，微弱到，几乎，可以，忽略不计的，白。

那，一点，白，像，一颗，在，无尽，的，虚空中，燃烧，了，亿万，年的，星辰，的，最后，一点，余烬。

它，不，提供，任何，希望。它，不，带来，任何，温暖。

它，只是，固执地，存在着。

证明，这片，黑，并非，永恒。

青衫旅人，的，颤抖，停住了。

他，死死地，盯着，那一点，白。

他，的，脑海中，浮现出了，一个，被他，遗忘了，很久，的，画面。

那是，在他的，世界，即将，被，“归墟”完全，吞噬的，最后一刻。他，看到，一个，小女孩，正，蹲在，墙角，用，一块，白色的，石头，在，灰色的，墙壁上，画着，什么。

他，走过去，问，她，在，画，什么。

小女孩，抬起头，对他，露出了一个，灿烂的，微笑。

她说：“我，在，画，太阳。”

那，是，他的，世界里，最后，一个，故事。

一个，关于，“画太阳”的，故事。

他，一直，以为，那个，故事，也，随着，那个，小女孩，一起，消失了。

但，现在，他，明白了。

它，没有，消失。