话音落，院外传来脚步声。

一群穿着旧式唐装、旗袍的老人走了进来，手里捧着药箱、银针、古籍。有拄拐的，有坐轮椅的，有头发全白的，有手抖得拿不稳药勺的。

他们一句话没说，走到捐款箱前，一个个掏出钱来。

一百，两百，五百，一千。

有个老太太颤巍巍地掏出个布包，打开，是几枚银元，年份早得连字都磨平了。

“我爷爷是郎中。”她声音小，但字字清楚，“这手艺，不能断。”

楚凌天没拦。他站到一边，看着箱子一点点满起来。

直播镜头扫过人群，扫过捐款箱，扫过那些泛黄的医书和生锈的针具。

弹幕安静了几秒，然后突然爆开。

“我捐五千。”

“我们中医协会集体捐十万。”

“我爸是乡医，一辈子没出名，但我支持他！”

“这才是真正的医者！”

热搜再次刷新。

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前十占了六条，总阅读量破十亿。

楚凌天站在人群中央，玄色长衫被风吹得微微鼓动。他抬起手，摸了摸右肩。

那里，龙形胎记隐隐发烫。

小金跳上他肩膀，爪子指向街角。

一辆破旧的三轮车正缓缓驶来，车斗里堆着几捆草药，一个老头佝偻着背，手里攥着一张报纸。

报纸头条是《警方通报：所谓“医疗事故”系蓄意伪造》，配图是苏昊在审讯室低头的画面。

老头把车停在门口，抬头看了眼牌匾，咧嘴笑了。

他从怀里掏出个布袋，颤巍巍地倒出十几根干枯的草根，全放进捐款箱。

“这是……九死还魂花的根。”他声音沙哑，“我守了三年，就等这一天。”

楚凌天看着那堆草根，没说话。

老头转身要走，忽然停下，回头看了他一眼：“你爹当年救过我。这药，本该二十年前就给他的。”

他顿了顿：“现在，还给你了。”