“也谢谢你。谢谢你给过我的那些温暖。在那些最黑暗的日子里，那些记忆，是我唯一的光。”

信的末尾，是简单的“保重”，和她的名字：曲婷。不再是“曲静”，是“曲婷”。那个真实的、不再隐藏的名字。

方二军把信看了三遍。第一遍很快，急于知道内容；第二遍很慢，咀嚼每一个字；第三遍时，他的目光停在那些描述她现在生活的句子上：

“孩子们很纯真，眼睛亮得像山里的泉水。”

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“雨林的夜晚，虫鸣像潮水，一波一波，把人淹没。”

他能想象那个画面。能想象她站在勐伴镇小学的教室里，面对那些少数民族的孩子，用平静的声音讲课。能想象她在雨林的夜晚，听着虫鸣，独自面对那些无法驱散的黑暗。

然后他想起了另一幅画面。就在几天前，在文化站二楼的宿舍里，阳光透过窗户照在一个赤身的女人身上。她侧坐着目光望向窗外，身体在光与影中呈现出优美的曲线。

那个女人是汪梦姣。

方二军又失眠了。当然也不是第一次失眠。自从画了那幅人体素描后，他的睡眠就一直很浅，像睡在一层薄冰上，随时可能碎裂掉进冰冷的深水。

但今晚不同。今晚他的脑子里有两个影子在交替出现。

一个是曲婷。穿着那件浅蓝色的衬衫，坐在千峦县文化站后院的老槐树下，低头整理山歌谱子。阳光透过树叶洒在她身上，碎成跳动的光斑。她抬起头看他时，眼睛里有种山里姑娘特有的清澈，但深处藏着只有他能看见的悲伤。

另一个是汪梦姣。穿着米白色的亚麻长裙，站在一中的音乐教室里，手指在旧钢琴的琴键上滑动。她弹的是一段他叫不出名字的旋律，忧伤而美丽。她转过头对他说话时，眼睛里有城市人经过知识浸润后的明澈，但深处也有自己的伤痕——离婚，背叛，逃离。

两个影子在黑暗中重叠，分开，又重叠。有时他分不清谁是谁。她们都说“光”，都说“黑暗”，都用艺术来表达自己无法言说的东西。但她们又是如此不同。

曲婷的光，是挣扎着从地狱缝隙里透出来的一线微光，脆弱但顽强。她的黑暗，是真实的、浸透了血泪的五年。

汪梦姣的光，是从完整的生命中被突然剥夺后，重新找到的另一种完整。她的黑暗，是背叛带来的信任崩塌，是对熟悉世界的心灰意冷。

而他方二军，被夹在中间。一边是过去，深刻，痛苦，无法回去也无法真正放下的过去；

一边是现在，正在发生，有温度，有可能性的现在。

该选哪边？或者更准确地说：他有资格选吗？他有能力承担选择带来的后果吗？

第二天，方二军去一中的美术课。经过音乐教室时，门开着。汪梦姣正在里面弹琴，不是教课只是自己弹。旋律很陌生，有些忧郁但很美。她看到他，停下手指：“方老师。”

“汪老师。”方二军站在门口，“在练琴？”

“嗯，下周县里有个教师节演出，让我出个节目。”她合上琴盖，站起身，“对了，你下午有时间吗？我想请你帮个忙。”

“什么忙？”

“我想把那首《采茶调》重新编曲，加入一些现代元素。但我在和声方面不太确定，想请你听听，给点意见。”她顿了顿，“毕竟，你比我更了解千峦的山歌。”

方二军犹豫了一下。他想起了抽屉里那封信，想起了曲婷，想起了自己正面临的抉择。但最终，他还是点头：“好。几点？”

“三点吧，音乐教室。”

下午三点，方二军准时到了音乐教室。汪梦姣已经在那里，钢琴上摊着乐谱，旁边放着录音设备。是录学生唱的山歌。

“你听。”她按下播放键。录音质量不太好，有杂音，但孩子们的声音很纯净。那是一首古老的采茶调，旋律简单，但有种原始的、未经雕琢的力量。

“我想在这里，”汪梦姣指着乐谱上的某一段，“加入一段钢琴伴奏。用简单的和弦，但节奏要模仿采茶的动作，一下，一下，有劳动的韵律感。”

汪梦姣坐到钢琴前，弹了几个和弦。确实，那节奏让人想起采茶女的手指在茶树上飞快地摘取，想起茶篓在背上随着步伐轻轻晃动。