“所以我们是同类。”汪梦姣又说，这次带了点苦笑，“都是逃到这里的人。”

方二军摇摇头：“我不算逃。”

“那算什么？”

“算……”他寻找着合适的词，“算寻找。寻找一些丢了的东西。”

“找到了吗？”

“还在找。”

雨渐渐小了。竹林不再猛烈摇摆，只是微微颤动，叶尖滴下水珠，在窗台上溅起细小的水花。远处的山峦重新清晰起来，被雨水洗过的绿，鲜嫩得刺眼。

汪梦姣走到门边，拿起靠在墙边的伞：“雨小了，我该走了。”

“我送您吧，雨还没完全停。”

“不用，就几步路。”她撑开伞，又回过头，“方老师，有句话不知该不该说。”

“请讲。”

“您上课的时候，眼睛里总有一层雾。”汪梦姣看着他，“好像人在教室里，魂在别处。学生们可能感觉不到，但我能感觉到。”她顿了顿：“我不是要打探您的隐私。只是觉得，如果您愿意，也许可以跟我说说。有时候跟陌生人说话，反而更容易。”

说完汪梦姣走进雨里。米白色的身影在灰色的雨幕中渐渐远去，最后消失在教学楼拐角。

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方二军站在窗前，看着那处拐角，看了很久。

眼睛里有雾吗？他自己都没察觉。但他知道，那雾的深处，永远有一个穿着浅蓝色衬衫、坐在槐树下的身影。她低头记谱时，碎发会垂下来，遮住半边脸颊；她思考时会不自觉地咬笔头；她笑起来时，眼睛会弯成月牙……

那些细节，像针一样扎在记忆里，平时感觉不到，一旦被触动，就疼得清晰。

窗外，雨停了。夕阳从云层缝隙里露出来，给湿漉漉的竹林镀上一层金边。方二军拿起画夹，锁上教室门。走廊里空荡荡的，只有他的脚步声在回荡。经过音乐教室时，他停下脚步。门虚掩着，里面传出钢琴声。不是完整的曲子，是几个零散的音符，试探性的，犹豫的，像是在寻找某种旋律。

他听了一会儿，那旋律渐渐成形，是一首他从未听过的曲子，忧伤，但美丽。就像某个人的影子，虽然抓不住，却总在生活的缝隙里，不经意地浮现。他转身离开。钢琴声在身后渐渐远去，融进雨后清新的空气里。而那个影子，还在心里，清晰如昨。

西双版纳的雨季，连呼吸都是湿漉漉的。勐腊县勐伴镇外的这片热带雨林，像是被浸泡在巨大的、绿色的水缸里。每一片叶子都饱含水汽，蕨类植物在腐殖质上疯长，藤蔓纠缠如巨蟒，偶尔有阳光艰难地穿透层层叠叠的树冠，在地上投下破碎的光斑。

韩一石走在队伍最前面。这位七十岁的老人本来可以在家里享清福，但是他不甘寂寞，一直坚持到野外写生。现在韩一石又兼职师大美院的客座教授，带着笑什么到西双版纳写生来了。韩一石穿着洗得发白的卡其布外套，裤脚扎进高筒雨靴里，背上那个军绿色画夹已经用了三十多年，边角磨得发白。他走得很稳，手里的登山杖点在湿滑的苔藓上，发出沉闷的“噗噗”声。

“教授，我们真的要进去这么深吗？”跟在后面的研究生小陈气喘吁吁地问，眼镜片上蒙着一层水雾。

“不深入，怎么看到真正的雨林？”韩一石头也不回，声音洪亮得不像古稀老人，“旅游区那些被修剪过的树，画出来有什么意思？”

他继续往里走。雨林深处的声音渐渐清晰。不是鸟鸣，是无数生命在潮湿中生长、呼吸、死亡的声音。水滴从高处的叶片滑落，打在低处宽大的海芋叶上，“咚”的一声，清脆得惊人。远处有溪流声，被层层植被过滤后，变成若有若无的背景音。

又走了约莫二十分钟，眼前豁然开朗。那是一小片林间空地，中间有棵巨大的望天树，树干笔直如柱，树冠在三十米高处撑开一片天穹。树根处盘根错节，形成天然的座位。最重要的是，从这里可以看见雨林的剖面。从地面的腐殖层，到灌木，到中层乔木，再到高处的树冠，层层分明，光影错落。

“就是这里！”韩一石眼睛一亮，转身朝来路挥手，“同学们！这边！找到好位置了！”