脚步声在楼梯间回荡，我强迫自己放轻，但心跳撞在肋骨上，像有人在里面敲鼓。我冲上一楼，走廊灯光忽明忽暗，镜面反射出我奔跑的身影，但我不敢看，只盯着相机屏幕。画面稳定，老周仍跪在原地，红影覆身，一动不动。

我冲进704，反手关门，拧上链条锁。背靠门板滑坐到地，相机仍举在胸前，屏幕朝外。画面里，老周的嘴唇又动了。

三个字，清晰无比。

“镜心。”

我猛地合上相机盖，把它甩到床上。风衣领口被冷汗浸湿，贴在脖子上。我解开扣子，手指碰到左耳——那里空着，银环早已消失。右耳还在胀痛，像有细针在里面游走。

我站起身，走到桌边，打开背包，取出标本袋。钥匙、日记本、发卡并排放在桌上。发卡的空托在灯光下泛着冷光。我拿起相机，重新开机，调到回放模式，翻到最后一帧。

老周跪地，红影覆肩，嘴角撕裂。

我放大画面，盯着他的嘴型。

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“镜心。”

不是“林小姐”，不是“住户”，是名字。他叫了我的名字。

我翻到前一帧，他转身的瞬间。瞳孔泛白，食指直指镜头。那不是随机的惊吓，是锁定，是确认。

我忽然想起什么，抓起日记本，翻开最后一页。那三个字——“找我”——还在。我用相机对准它，开启微距拍摄。

闪光灯亮起。

取景框里，字迹末端缓缓延伸出细红线，像血管一样爬向纸边。现实中，字迹毫无变化。

我再拍一次。

红线更长了，几乎连成一个符号，与墙上那些扭曲的笔画极为相似。

我把日记本合上，塞回标本袋。然后走到墙边，伸手摸向那片有机涂层。表面干燥，符号静止。我用指甲轻轻刮了一下中央的梅花孔，指尖沾到一点粉末，深褐色，像干涸的血。

我把它抹在掌心，对着灯看。

没有气味。

我把手收回来，突然注意到，指甲缝里有一点反光。我凑近看——是金属碎屑，极小，呈锯齿状，像是从钥匙上磨下来的。

我立刻翻出铜钥匙，对着光检查。边缘有一处轻微磨损，形状与指甲缝里的碎屑吻合。