天刚亮，街上还静着，只有早起扫地的伙计在铺门口划拉竹帚。林昭三人牵着驴，驮着箱子，脚步沉得像踩在泥里。昨夜那场火把人烧得精疲力尽，阿福一路上没说话，手一直攥着那根从废墟里捡回来的刻刀，刀柄焦黑，刃口卷了边。

苏晚晴走在最后，肩上搭着湿布，眼睛扫着街角巷口。她总觉得，有人在看。

回到小院，天光已透出灰白。林昭把两个箱子放在堂屋中央，阿福打开盖子清点——二十八册样书，封皮完好，内页无损；主刻板一套，边缘熏黑，但字口还能用。副版全毁，一块都没抢出来。

“重刻副版，得再花二十两银子。”阿福低声说，“工钱、纸料、刻工……还得半个月。”

林昭没接话。他从袖袋里掏出那块木片，上面半个“水”字还在，焦痕沿着笔画爬了一圈。他手指摩挲着断口，粗糙扎手。这字是他一笔一划校过的，如今只剩半截躺在掌心。

他把木片放进抽屉，合上。

“不能等。”他说。

苏晚晴抬头看他。

“他们烧书坊，不是为了省事。”林昭声音不高，也没起伏，“是怕这本书出来，有人照着做，种田的能活命，修渠的能省力，地方官没法再靠旱灾捞银子。我们不查，他们就当这事过去了。”

阿福放下刻刀：“我去衙门报官。”

“不急。”林昭摇头，“咱们去见捕快，不是去告状，是送线索。要让他自己觉得这事不对劲。”

三人换了衣裳，洗了脸上的烟灰，带着一份简要记述去了县衙。

衙门口蹲着几个等告示的百姓，差役靠着门框打盹。林昭上前递了名帖，说是昨夜印刷坊走水的事主，有几条疑点想当面说给办案的听。

差役懒洋洋接过帖子，往里头喊了一声：“老陈！外头有人找你问火案。”

过了一会儿，一个穿褐色短衫、腰挎铁尺的中年汉子走出来，脸上带倦意，眼神却利。他是这片街面的捕快，姓张，干了十几年差事，眼皮底下没有小事。

“昨夜救火队来过，火是从油墨堆那儿起的。”张捕快开门见山，“这种事常见，墨汁沾布头，闷久了自燃，不算稀奇。”

“可油墨不会自己烧到装订房。”林昭站着没动，“我亲眼看见，成品书堆在东侧墙下，离油墨区隔着三步远。火势一起，直扑那边，连副刻板都裹进去了。要是自燃，不该这么准。”

张捕快皱眉。

“还有，”林昭继续说，“前天傍晚，我路过书坊，看见三个生面孔在后巷转悠。穿长衫，不像匠人，也不像买书的。其中一人手里拎着个油纸包，往墙根放了东西才走。”