死寂。

冰冷而粘稠的死寂，包裹着他。

林怀安猛地睁开眼，大口大口地喘着粗气，肺部火辣辣地疼，像是刚刚跑完一场马拉松。胸口的灼痛感消失了，取而代之的是一种诡异的、仿佛被剥离了什么东西后的空虚麻木。

他发现自己不是躺在床上。

他正以一种极其狼狈的姿势，侧身跌坐在冰冷坚硬的地面上。屁股和手肘被硌得生疼。

眼前的光线非常昏暗，勉强能看清轮廓。空气中弥漫着一股浓重的、混合着灰尘、陈年纸张、还有某种类似粉笔灰的干涩气味。

他撑着地面，忍着浑身散架般的酸痛，摇摇晃晃地站起来。

后背的淤青和额角的伤口在无声地提醒他昨日的“辉煌”，此刻又添了新伤——手肘好像擦破了皮，火辣辣的。

他环顾四周。

这是一条走廊。

非常老旧。

墙壁是那种早已过时的、刷着惨绿色半截墙裙的样式，上面的白色涂料大面积剥落，露出底下灰黑的底色，像生了丑陋的皮肤病。墙面上布满了各种模糊不清的涂鸦和划痕，年代久远，难以辨认。

头顶是裸露的老式灯管，只有零星一两根在苟延残喘地发出昏黄暗淡的光，勉强驱散一小片黑暗，更多的区域则沉没在浓重的阴影里。

脚下的水泥地面坑坑洼洼，积着厚厚的灰尘，每一步踏上去都会扬起一小片灰雾。

走廊两边是一扇扇紧闭的、刷着暗绿色油漆的木门，门上的小窗玻璃大多碎裂或者蒙着厚厚的污垢，看不清里面。

整个空间异常安静，静得能听到自己粗重的呼吸声和心脏在胸腔里不安分的跳动声。

一种无形的、令人窒息的压抑感沉甸甸地笼罩下来，比疏导点那种混杂的焦虑感更纯粹，也更冰冷。

林怀安下意识地伸手探向胸口内袋。指尖触碰到那块冰凉的金属怀表，熟悉的、带着安抚意味的暖意立刻传递过来，虽然微弱，却像黑暗中的一点烛火，让他狂跳的心脏稍微平复了一点点。

他强迫自己冷静下来，目光沿着这条破败得仿佛随时会坍塌的走廊向前望去。

走廊的尽头，光线似乎稍微亮了一点点。

那里，孤零零地矗立着一扇门。

一扇比其他门看起来要完整一些的深棕色木门。

门的上方，挂着一个同样蒙尘、但字迹尚可辨认的、长方形的木质牌子。

牌子上，用褪色的黑色油漆写着几个方方正正的字：

失物招领处。