轮到宋振国了。

没有工作人员催促。

他像是从一场漫长的沉思中醒来，缓缓抬起头，目光从那湿漉漉的青石板移开，投向雨雾深处那座沉默的石桥。

他深吸了一口带着雨水和铁锈味的冰冷空气，然后，迈开脚步，一步一步，沉稳而缓慢地走向桥面。

他没有换上戏里的军装外套，依旧穿着那件湿了大半的旧工装夹克。

雨水顺着他的发梢、额头、鼻尖滑落，在他沟壑纵横的脸上汇成细流。

他没有擦，任由雨水冲刷。

那件深蓝色、象征着旧工业时代的夹克，此刻在风雨飘摇的古桥上，竟诡异地契合了某种悲怆的底色。

他走到桥心偏南的位置，停下。

这里是史料记载中佟麟阁将军身负重伤、最终殉国的大致区域。

周围没有群演，没有硝烟道具，只有冰冷的石桥，沉默的石狮，滂沱的雨幕，和远处架设的摄像机镜头。

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他没有立刻进入角色。

只是站在那里，微微佝偻着背，像一块被风雨侵蚀的礁石。

雨水顺着他额角的皱纹流下，滑过眼角那道深刻的纹路，像一道无声的泪痕。

他缓缓抬起眼，目光扫过桥栏上那些在雨中面目模糊的石狮。

那目光沉重、悠远，带着一种穿越时空的疲惫和洞悉一切的悲悯。

时间仿佛凝固。

风雨声似乎都远去了。

监视器帐篷里，导演屏住了呼吸。

赢驷的手心攥紧，指甲掐进肉里。

然后，宋振国动了。

不是夸张的肢体语言，只是一个极其微小的动作。

他微微挺直了那始终有些佝偻的脊背。

幅度很小，却像一杆被强行扳直的老枪，瞬间带起一股无形的、铁锈与血火交织的惨烈气息！

他脸上的疲惫被一种近乎麻木的坚毅取代，那不是表演，而是从骨头缝里渗出来的、被命运反复捶打后仅存的支撑。

他的目光投向桥南方向，那是日军进攻的来路。

没有嘶吼，没有愤怒的控诉。

他嘴唇翕动了一下，像在无声地念着谁的名字，又像在咀嚼着无法言说的苦涩。喉结艰难地上下滚动。

“守……住。”声音终于响起，沙哑到了极致，像砂纸磨过生锈的钢板，每一个音节都带着沉重的金属摩擦感，穿透哗哗的雨声，清晰地砸在每个人的耳膜上。

只有两个字。剧本里没有。

却比任何冗长的台词都更有分量。

那是命令，是遗言，是最后的托付，更是一个将军与自己最后的和解。

说完这两个字，他身体猛地一震！像是被一柄无形的巨锤狠狠砸中胸膛！

没有预先设计的动作指导。完全是身体的本能反应。

他猛地向后踉跄一步，撞在湿冷的石栏上，身体痛苦地蜷缩下去，左手死死捂住右胸下方——那是佟麟阁将军中弹的位置！

他的右臂像是失去了所有力气，软软地垂落下来，只有手指还神经质地抽搐着。额头上瞬间沁出大颗大颗的冷汗，混合着冰冷的雨水，冲刷着他瞬间惨白如纸的脸。

他剧烈地喘息，每一次吸气都像是拉动破旧的风箱，带着“嗬嗬”的、濒死的杂音。牙关紧咬，腮帮肌肉绷得像石头，将所有的痛呼死死堵在喉咙里。

监视器后的导演猛地捂住了嘴。

赢驷的呼吸彻底停滞。

宋振国支撑着石栏，挣扎着想站起来，身体却像被抽掉了脊梁骨，滑跪在湿冷的石板上。