祠堂外的风呜咽着卷过，灵幡哗啦作响。

“这事儿俺爹捂了一辈子，临死才说出来。”李福贵转过头，眼睛在昏黄灯光下显得深不见底，“他说那佛不是石头，是活物，在看着咱们呢。”

李振海一夜未眠。天蒙蒙亮时，他鬼使神差地又上了北坡。

晨雾如纱，山间静得能听见自己的心跳。他一步步走近摩崖，无量寿佛在熹微晨光中轮廓柔和，莲花座下的青苔绿得发黑。他站定，没有点香，只是仰头看着。

这一次，他看得格外仔细——佛眼的雕刻线条，眼睑的弧度，瞳孔处因风雨侵蚀形成的细微凹陷。都是石头，坚硬的、冰冷的、死去的石头。

他长舒一口气，嘲笑自己疑神疑鬼。转身要走时，眼角余光瞥见佛耳下方确有一处修补痕迹，颜色比周围稍浅，形状不正，像是后来补上的。

“等等。”

一个声音说。

不是耳朵听到的，是直接响在脑海里的。低沉、温和，像深潭底泛上来的水泡。

李振海浑身血液都凉了。他慢慢转回身，手指死死攥着拐杖。

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佛像的眼睑又动了。这一次更慢，慢得能看清每一寸岩石表面细微的纹理变化。当眼睛完全睁开时，李振海看见了——那不是石头的反光，而是一种从内部透出的、温润如玉石的光泽。目光落在他身上，沉重如山，却又轻柔如羽。

“你心里有块石头，”那声音再次响起，“比我还重。”

李振海的腿软了，他跌坐在地，背篓里的蘑菇撒了一地。二十年来从未对人言说的画面洪水般涌来：南疆雨林湿热窒息的空气，子弹呼啸过耳边的尖啸，小战士后背温热的血浸透他的军装，那双逐渐涣散却始终圆睁的眼睛...

“我背了他五里地，”他听见自己嘶哑的声音，“他还是死了。死前一直喊娘，我骗他说就快到了，医疗站就在前面...我骗了他。”