“老天...”刘建军喃喃道。

空中的玉龙幻影完成了一次完整的盘旋、上升、俯冲，仿佛在进行某种古老的仪式。最后，它发出一声低沉而悠长的吟啸——那声音不像任何已知动物，却直击人心，让我的脊背一阵发麻。

然后，就像它活过来时那样突然，玉龙在光芒中消散，无影无踪。

风停了，沙尘渐渐落定，营地一片狼藉，但没人顾得上这些。我们呆立在原地，无法理解刚才目睹的一切。

陈教授瘫坐在地上，双眼空洞，喃喃自语：“走了...它走了...”

接下来的三天，营地笼罩在怪异的气氛中。没人愿意谈论那天的事，但每个人都心不在焉。工具经常丢失又莫名其妙出现，夜间常听到奇怪的声响，像是有人在帐篷外走动，但掀开门帘又空无一人。

最奇怪的是刘建军。他从第四天开始变得沉默寡言，常常一个人望着玉龙消失的天空发呆。有时我跟他说话，他要好一会儿才反应过来。

第五天夜里，我被一泡尿憋醒，起身去外面的简易厕所。回帐篷时，我看见刘建军独自坐在营地边缘的石头上，仰头望着星空。

“建军哥，怎么不睡？”我走近问他。

刘建军缓缓转过头，我惊得后退一步——他的眼睛在黑暗中泛着淡淡的绿色。

“它在呼唤我，”他的声音沙哑而陌生，“它想回家。”

“谁？什么回家？”

“玉龙，”他指向天空，“它不属于我们，不属于土地，它属于天空。”

我以为他压力太大，精神出了问题，便好言相劝他回帐篷休息。刘建军顺从地站起来，但在进入帐篷前，他紧紧抓住我的手臂，力量大得惊人。

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“小张，你不明白吗？我们打扰了不该打扰的东西。”

第二天清晨，我被惊叫声吵醒。冲出帐篷，看见其他队员围在刘建军的床铺前——他不在床上，而是在角落里蜷缩着，双手抱膝，发出低沉的、类似动物呜咽的声音。

“不对劲，他从早上就这样，”队医老李神色紧张，“脉搏正常，但就是不回应。”

陈教授蹲在刘建军面前，试图与他交流，但刘建军只是偶尔抬头，用那泛绿的眼睛扫视我们，然后又低下头去。

更诡异的是，从那天起，营地的怪事越来越多。仪器夜间无故失灵，拍摄的照片出现奇怪的光斑，有人报告说梦到一个声音呼唤他们“释放天空的囚徒”。