雨丝裹着寒意，斜斜地织满了整座老城。陆队拢了拢风衣的领子，目光落在巷子尽头那扇虚掩的木门上。门楣上的红漆掉了大半，露出底下斑驳的木色，像一张被岁月啃噬得残缺的脸。

陈曼就站在他身侧半步的位置，指尖夹着的烟燃到了滤嘴，烫得她指尖一颤，才猛地回神，将烟蒂摁灭在墙根的青苔里。“确定是这儿？”她的声音压得很低，带着一丝不易察觉的沙哑，“线人说的地址，会不会有诈？”

陆队没说话，只是抬手指了指木门缝里漏出的那一点昏黄的光。光很弱，却在雨雾里晕开一圈暖融融的轮廓，与周遭的冷寂格格不入。“进去就知道了。”他的话音落，脚下的青石板便发出一声闷响，溅起细碎的水花。

木门推开时，发出“吱呀”一声刺耳的响动，惊得屋檐下的几只麻雀扑棱着翅膀飞远。堂屋里没点灯，只有里间的烛火摇曳着，将两道交叠的影子投在斑驳的墙面上。陆队的手按在腰间的配枪上，脚步放得极轻，陈曼紧随其后，靴底蹭过地面的灰尘，留下浅浅的印记。

“来了就坐吧。”里间传来一个苍老的声音，带着浓重的烟嗓。

陆队和陈曼对视一眼，推门走了进去。

屋子不大，陈设简单得近乎寒酸。一张掉漆的八仙桌摆在正中，桌上放着一盏煤油灯，灯芯烧得噼啪作响。桌后坐着个老头，头发花白，脸上的皱纹像沟壑般纵横，手里攥着一杆旱烟枪，烟锅里的火星明灭不定。

“阁下是？”陆队开口，目光扫过老头手边那只纹着暗纹的木盒——那木盒的纹路，和他们追查了三个月的那批走私文物上的标记，一模一样。

老头没直接回答，只是将旱烟枪在桌角磕了磕，烟灰簌簌落下。“陆队长的名头，在道上可是响当当。”他抬眼，浑浊的眸子里闪过一丝精光，“只是没想到，陆队长身边还跟着这么一位——身手利落的女娃娃。”

陈曼的眉头几不可察地皱了皱。她的身份，按理说不该被道上的人知晓。

“废话少说。”陆队的语气冷了几分，“那批货，是不是在你手里？”

老头闻言，忽然低低地笑了起来，笑声嘶哑，像是破旧的风箱在拉动。“货？什么货？”他故作糊涂，手指却不自觉地收紧，攥住了那只木盒，“我一个糟老头子，守着这破屋子过活，哪里来的什么货？”