“所以才藏在这里。”林浩收起墨斗，“不是为了封锁，是为了筛选。”

“谁筛？”

“能看懂甲骨文的人。”苏芸看向林浩，“或者，愿意花时间去读懂它的人。”

空气安静下来。三人各自站着，没人提议下一步行动。他们都知道，通道虽然打开了，真正的选择才刚刚开始。

林浩低头检查终端，发现紫微垣坐标的下方多了一行小字，是用极细的光点构成的篆书：

**“识途者，可入；知返者，得生。”**

和之前那句一模一样。

“它在重复。”他说。

“不是重复。”苏芸摇头，“是在确认。我们刚才的选择，让它相信我们既是识途者，也是知返者。”

陈锋冷笑一声：“说得好像我们有多高尚似的。我们只是不想被墙挤死。”

“但你还是照做了。”林浩看着他，“哪怕你觉得荒唐，你也跟着写了那个‘归’字。”

陈锋没反驳。他调出手腕终端，开始记录坐标数据。动作很慢，像是在拖延时间。

苏芸走到东墙边，指尖再次抚过那些甲骨文痕迹。朱砂已经快干了，但她还能感觉到刻痕里的温度——不是物理发热，是一种存在感，像是有人刚刚在这里写完最后一个字。

她忽然明白为什么这些符号会被设计成书法形态。因为真正的密码不在内容里，而在书写过程中体现的秩序、耐心和对传统的尊重。技术可以伪造数据，但骗不了笔顺。

林浩站在控制台前，钢笔又拿了出来。他没敲图纸，而是轻轻点了点自己的太阳穴。脑子里闪过母亲在修复洞窟时说过的一句话：“有些颜色，五百年才会显一次影。急不得。”

现在轮到他们等了。

等系统完成最终认证。

等外界恢复通讯。

等下一个决定。

通道敞开着，黑洞洞的入口像一张嘴，不催促，也不拒绝。只有那组紫微垣坐标还在缓缓旋转，数字边缘泛着微弱的金光，像是某种古老契约的烙印。

林浩把钢笔插回胸前口袋。他看向苏芸，点了点头。

苏芸也点头。

陈锋合上终端，站直身体。

谁都没说话。

但他们都知道，不能再往后退了。