“下则为河岳。”

整块碑开始发光，青光与金光交织。

第四句——

“上则为日星。”

碑身轻颤，仿佛承受不住这份重量。

沈明澜额头冒汗，手指发抖。

他知道，这不是体力消耗，而是心神剥离。

每写一字，就像割掉一块魂魄。

但他继续写。

第五句——

“于人曰浩然。”

碑面出现裂痕。

不是碎，是裂。

裂而不破。

第六句——

“沛乎塞苍冥。”

最后一个字落下，整块碑轰然一震。

光芒炸开。

却没有碎。

反而从裂缝中透出更强烈的光。

像是黑暗中睁开了眼睛。

老者抬头，看着那块碑，久久不语。

然后他笑了。

“你赢了。”他说，“你用的不是最强的诗，也不是最巧的词。”

“你用的是——自己的命。”

沈明澜踉跄后退一步，扶住膝盖。

他脸色苍白，嘴唇发紫。

识海中，《正气歌》的篇章黯淡了一角，像是被烧焦的纸页。

但他笑了。

“值得。”

老者收起残碑，轻轻拍了拍。

“我可以让你进去。”他说，“但你要答应我一件事。”

“什么事？”

“不要带走《金刚经》。”

沈明澜一愣：“什么？”

“不要带走。”老者重复，“你只能看，只能记，只能悟。”

“看完之后，原样放回。”

“因为它不属于任何一个人。”

“它属于——后来的人。”

沈明澜沉默良久。

然后点头。

“我答应。”

老者转身，面向石门。

他抬起手，掌心贴在门缝。

青光再次流淌。

石门缓缓开启，比之前更宽，更深。

一股温润的气息扑面而来，带着陈年纸张与墨香的味道。

老者迈步，走入黑暗。

他没有回头。

“进来吧。”他说，“但记住——”

“你带不走它。”

“你只能成为它的一部分。”