沈阳的冬天日短夜长，不到五点，天色已经暗了下来。刘薇匆匆收拾东西，准备回家。经过办公楼大厅的镜子时，她下意识地低头避开。

回到家，母亲反常地坐在饭桌旁，桌上摆着几道简单的菜。

“洗手吃饭。”母亲语气平静，眼神清明，像是回到了生病前的状态。

刘薇心中一暖，三个月来，母亲第一次下厨。她放下包，走进卫生间洗手。犹豫片刻，她揭下了镜子上的布。

镜中的影像一切正常。刘薇长舒一口气，果然是自己太累了。

晚饭时，母亲忽然说：“你姥姥说过，老镜子不能留疤痕。水银剥落的地方，就像人开了天眼，阴间的东西能瞅着咱们。”

刘薇筷子一顿：“妈，你说什么胡话呢。”

“不是胡话。”母亲神情严肃，“咱家那面镜子，是你太姥姥的嫁妆，照过四代人了。镜子照过的人，有的走了，有的死了，都留在镜子里头。”

刘薇后背发凉，强笑道：“那改天我换面新的。”

“不能换！”母亲突然激动起来，“老镜子有灵，随便换会招灾的！”

刘薇连忙安抚，心里却打定主意周末就去买新镜子。

接下来的几天风平浪静。刘薇渐渐放下了戒心，认为那晚的一切不过是疲劳产生的幻觉。

周六晚上，刘薇在卫生间洗漱。水声哗哗，她哼着歌，抬头瞥了一眼镜子。

镜中的影像慢了一拍才抬头。

刘薇的心跳漏了一拍。她试着摆动右手，镜中人同样摆动右手，但动作总是滞后半秒。

然后，镜中的“她”突然停止了模仿，自顾自地抬起手，开始缓缓梳理头发。一下，两下，机械而执拗。

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刘薇浑身僵硬，想喊却发不出声音。她眼睁睁看着镜中的影像越梳越用力，头发大把大把地脱落，露出血淋淋的头皮。

最恐怖的是，那只拿着梳子的手，开始缓缓伸出镜面。

刘薇终于爆发出尖叫，连滚爬出卫生间，死死锁上门。

“镜子！镜子里的东西要出来了！”她语无伦次地对闻声赶来的母亲说。

出乎意料的是，母亲并没有质疑她，而是面色凝重地盯着卫生间门缝下渗出的微弱光线。

“我早该想到的...”母亲喃喃自语，“今年是甲午年，阴气最盛的时候，又赶上月食...”

母亲转身走进自己的卧室，翻箱倒柜，最后拿出一本泛黄的相册。她抽出一张老照片，上面是一位眉清目秀的年轻女子，站在一面镜子前梳头。刘薇认出那是年轻的姥姥，而那面镜子，正是现在卫生间里的那一面。