她仿佛看见了故都的断壁残垣。

程知微就站在那片旧国子监的废墟之后，他比从前清瘦了些，也苍老了些，但眼神依旧锐利。

一群衣衫褴褛的顽童正围着一块倒塌的石碑，用木炭在上面涂鸦。

一个高个子男孩得意洋洋地写下“天大”二字，另一个矮些的立刻上前，将“天”字下面添了一横，改成了“夫”，又在旁边加了个“人”字，理直气壮地喊道：“不对，人更大！”

争执声四起，孩子们吵得面红耳赤。

这时，一个最沉默的小女孩默默从地上捡起几块碎陶片，在尘土里拼凑起来。

她拼得很慢，也很吃力，最后，一个歪歪斜斜的“问”字出现在众人眼前。

所有的吵闹声戛然而止。

孩子们看着地上的那个字，仿佛被某种无形的力量攫住了。

先前那个争辩“人更大”的男孩挠了挠头，第一个开口：“那……天为什么不说话呢？”

一场稚嫩却严肃的辩论就此展开。

他们言辞粗浅，却在不自觉间用上了“若是如此，岂不荒谬”的反证，用上了“敢问苍天”的设问。

那些都是她当年在课堂上，为了让一群蒙童理解事理而反复拆解的法门。

程知微立于残墙之后，听着那些清澈的童音，浑浊的眼底泛起一丝微光。

他没有现身，只是将手中那根光滑的竹杖在地上轻轻一点，笃的一声，像是叩响了自己的心门。

思绪又一转，眼前仿佛出现了南方市集的热闹景象。

柳明漪正穿行在熙攘的人群中，她一眼就看到了那个蹲在角落里的盲童。

那孩子手里攥着一片弧形的陶片，陶片的内壁似乎被他用沙石磨了许久，竟能聚起一点微光。

他正举着陶片，将那一点点反射的日光投在地上，逗弄着一群咕咕觅食的鸽子。

光点跳跃，鸽群随之起落，孩子的脸上洋溢着纯粹的快乐。