老穆拉丁没有说话。他伸手拿起那捆绳子，掂了掂，又摸了摸，然后咧嘴笑了。

“好。”他说，“就用这个。”

石友抬起头，也笑了。那笑容很淡，但很真。

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下午的时候，老穆拉丁坐在工坊门口，开始串铁环。

他把绳子从第一个铁环里穿过去，打个结，再穿第二个，再打个结。一个一个串，一个一个打结。很慢，很仔细，每一结都拉得很紧。

卡拉斯从山坡上下来，在他旁边坐下，看着。

老穆拉丁没有抬头，只是继续串。

“你爹的锤子呢？”卡拉斯问。

老穆拉丁愣了一下。他停下手中的活，低头看了看腰间。那把锈锤还挂在那儿，和那些没串完的铁环并排。

“在。”他说。

“不串进去？”

老穆拉丁沉默了一会儿。“不能串。”

“为什么？”

“它是锤子。”老穆拉丁说，“不是环。”

卡拉斯点点头，没有再问。

老穆拉丁继续串。一个，两个，三个。绳子越来越短，铁环越来越多。

串到第九个的时候，他停下来了。

第十个铁环握在手里，那个歪歪扭扭的、坑坑洼洼的、一点都不圆的铁环。他盯着它看了很久，然后把它穿进绳子里，打个结，拉紧。

十个。十个铁环串成一串，拎起来，叮叮当当地响。

他举起那串铁环，对着阳光看。阳光从那些圆孔里穿过去，在地上投下十个晃晃悠悠的光斑。九个大差不差的圆，一个歪歪扭扭的圆，都在那儿，都在亮。

他看了很久。

然后他把那串铁环挂在腰间，和那把锈锤并排。