他用钳子夹出那块烧红的铁，放在铁砧上，举起锤子——

停住了。

和第一天一模一样。和第八天之前一模一样。锤子悬在半空，那块铁躺在铁砧上，红得透亮，像在等他。

但他没有敲下去。

他就那么举着锤子，站着，望着那块铁，很久很久。

太阳慢慢升高。阳光从门口斜射进来，照在他身上，照在那块铁上，照在那九根叮当作响的铁环上。

他忽然开口，对着那块铁说话：

“你是第十根。”

铁没有回答。

“前面九根，都是你。都是铁。都是我敲出来的。”

铁还是没有回答。

“但我不知道你是什么。”他的声音沙哑，像砂纸磨石头，“不知道你变成环之后，会是什么样子。”

门口站着的人谁也没有动。只有烟斗里的烟还在飘。

老穆拉丁沉默了很久。然后他放下锤子，把那块铁从铁砧上拿起来，握在手里。

很烫。烫得他手心发红。但他没有松手。

他就那么握着那块烧红的铁，握着那滚烫的温度，握着那将要变成第十根铁环的东西。

然后他又把铁放回炉火里。

“再烧一会儿。”他说。

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又烧了一刻钟。

老穆拉丁把那块铁夹出来，放在铁砧上，举起锤子——

敲了下去。

那一下很重。重到整个工坊都在震，重到门口站着的几个人心头都跳了一下。

铁沿着锤落下的地方，深深地凹进去一块。

他又敲了一下。还是那么重。

铁又凹进去一块。

他敲了第三下，第四下，第五下——一锤比一锤重，一锤比一锤狠。那根铁条在他手里剧烈变形，不是慢慢弯成弧，是直接被他砸成一个扭曲的形状。

布伦特大师站起来。他走到门口，望着里面那个疯狂敲打的身影，没有说话。

卡拉斯也往前走了一步。石友和墨纪奈跟在他身后。

老穆拉丁还在敲。他敲得越来越快，越来越重，像要把所有东西都砸进那块铁里——铁砧堡，他父亲，那把锈锤，那些死去的同伴，那些回不去的日子，那些再也见不到的人。

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铁在他手里哀鸣，在他手里变形，在他手里慢慢变成一个——

环。

一个歪歪扭扭的、表面坑坑洼洼的、一点都不圆的环。

他停下来，举起来看。