就说家里孩子等着开锅，让他想法子，别太熬苦自己。

王婆子千恩万谢地走了，小脚挪过门槛时，鞋底擦过木头的声音响，像条被晒得蔫了的蛇，拖着尾巴慢慢爬过。

姬家萓望着她的背影，那背影佝偻着。

像株被狂风压弯的高粱，走几步就要停下来捶捶腰。

手里的蓝布包紧紧贴在怀里，像揣着个易碎的瓷碗。

他又低头看那烟盒纸，纸上写的南京军区政治部几个字，笔锋里还带着当年的力道，横平竖直，像军营里站军姿的士兵，一个个挺得笔直。

可现在，这地址像道宽得望不到边的河，河面上没有船，没有桥，只有他一个人站在岸边，望着对岸曾经的日子，望得眼睛发酸。

三年前，他就是从这门槛跑出去的。

母亲把他锁在柴房，那柴房漏着风，堆着半屋的麦秸，空气里飘着霉味和草香。

门插销是他用扁担撬开的，松木插销被撬断时发出一声脆响，像骨头断裂的声音。

木头碴子刮破了手心，血珠滴在地上，像撒了把红小豆，混在麦秸里，红得刺眼。

他连夜往南京赶。

露水打湿了裤脚，凉得像浸在深秋的河里。

可心里是热的，揣着部队的介绍信，揣着随军记者证，揣着满肚子的稿子——

那时候他觉得自己是条奔涌的河，带着一股子冲劲，早晚要汇入大江大海，掀起三尺浪。

可现在，他成了这门口的石头，被日子磨得没了棱角。

母亲用死逼着他留下，说老二家萍已经成了历史不清的人，姬家不能再少个根苗。

她跪在地上，花白的头发蹭着冰冷的地面，像株即将枯萎的藤，死死缠住他这棵唯一的树。

他犟不过，留了下来。

一留就是两年。

等他想回部队时，部队的除名通知早就到了公社。

像封没人认领的死信，压在文书的抽屉里，只是没人告诉他——

大家都以为他还是那个穿着军装的姬记者，是小姬庄飞出去又飞回来的金凤凰，却不知这凤凰的羽毛早就被日子啄光了。

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姬先生！姬先生！村支书的儿子小跑进来，额头上的汗珠子滚得像刚从水里捞出来的弹珠。

顺着晒得黝黑的脸颊往下淌，滴在胸前的粗布褂子上，洇出一个个深色的圆点。

公社的于干事让您去趟，说是要写个抗旱先进材料！

他跑得急，说话时胸口起伏得像风箱。

他说就您能写出那股子劲儿，比广播站的稿子带劲！听着就像喝了碗热粥，从嗓子暖到心里！