他腰间的骨铃没响——这是他最警惕时的状态。

苏月璃摸出腰间的昭明铃，铜铃在掌心震出嗡嗡轻响：“影子？”

“靠怀疑活着的东西。”楚风扯下蒙布系在臂弯，“他们怕人记得，所以专吃‘不确定’。我现在是灯芯，他们自然要来试门。”他转身时，背后的火焰虚影在月光里晃了晃，灯身上那些凡人名字的刻痕，似乎比昨日淡了两道。

四人顺着消防梯往下。

地下展厅的空调风裹着土腥气扑面而来。

楚风的左眼突然灼痛——无数半透明人脸浮现在空气中，有在短视频里说“南京大屠杀是编的”的网红，有在论坛质疑“司母戊鼎是现代仿品”的“学者”，他们的嘴一张一合，却发不出声，只在展柜间游走，用雾状的手指舔舐青铜尊上的铭文。

“伪史虫卵。”苏月璃突然攥紧他手腕。

顺着她的目光，汉代说唱俑的陶土里正渗出黑浆，一只半透明的虫蛹正在成型，蛹壳上爬满扭曲的“？”符号。

楚风咬破指尖，血珠滴在符纸上。

他没像往常那样挥符驱邪，反而将符纸按在苏月璃后颈：“你替我点一次火。”

“什么？”苏月璃瞳孔骤缩，后颈传来灼烧感，眼前突然炸开万千光流——每件文物都缠着金丝银线般的记忆，编钟上是诸侯宴饮的钟鸣，陶瓮里是酿酒的甜香，连展柜玻璃都凝着参观者触摸时的温度。

而那些影子正抓着这些丝线，像拔河似的往外扯。

“吹骨笛。”楚风的声音从很远的地方飘来，“用我教你的那半句《大武》。”

苏月璃颤抖着举起骨笛。

笛音刚出口就变了调——不是她熟悉的苗疆调子，而是带着青铜的嗡鸣，像千军万马踏过荒原。

影子们发出尖啸，雾状的身体开始碎裂；说唱俑的陶眼“咔”地迸出碎渣，虫蛹还没成型就化成了黑灰。

但她的太阳穴突然剧痛，喉间腥甜翻涌。

“噗——”她栽进楚风怀里，嘴角沾着血。

楚风抱着她的手在抖，低头看见自己掌心的火焰虚影，边缘正簌簌剥落，像被风吹散的烛灰。

“不是你能承受。”他哑着嗓子，把她额前的碎发别到耳后，“是我还在撑着。”