她挥挥手，像赶走一只迷路的军用犬：“行了行了，玩笑开完了就赶紧回你的精英轨道去吧，我这废弃港口信号不好，耽误你拯救世界。”

然而，第三天，他还在。

就蹲在“记忆号”的舷梯旁，像一尊望夫石。

第四天，他带来了一张折叠床，就地安营扎寨。

第五天，他开始帮着后山看大门的老陈头打扫舰体，把“记忆号”被太空尘埃糊住的外壳擦得锃亮，亮得能倒映出老陈头日渐稀疏的头顶。

第六天，当黎未被一阵熟悉的、轻微的震动感唤醒时，她惊喜地发现，“记忆号”那坏了半年的重力稳定系统居然恢复正常了。

她再也不用忍受在舰内走路时，时不时体验一把失重漂浮的“惊喜”了。

团队里最年轻的实习生小葵凑到她身边，小声说：“学姐，卫长官昨晚在门口坐了一夜，调试了一整晚的重力模块。他说，怕你晚上起夜上厕所的时候又被甩到天花板上……他说，他只是在等你一句‘录用’。”

黎未的心像被什么东西轻轻撞了一下，有点软，但嘴还是硬的，毕竟她是老板，要有老板的排面。

“我这儿可不养闲人！想入职也行，先交一份‘社死押金’——录一段你人生中最尴尬、最想删除的视频发给我。我得评估一下员工的抗压能力和娱乐精神。”

她本以为这堪称无理取闹的要求能吓退他。

当天晚上，她的个人终端收到了一段加密视频。

点开后，画面里是学院一个空旷的训练室。

卫砚舟站在正中央，身上穿着一套她曾经为了整蛊某个教授而改装的“自动社死无人机”投影服。

衣服上的LED灯带随着背景音乐疯狂闪烁，而那背景音乐，赫然是几百年前就已过时，却因其魔性洗脑而经久不衰的《最炫民族风》。

音乐响起，卫砚舟那张万年不变的冰山脸上，出现了一丝龟裂。

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他僵硬地抬起手，用一种仿佛在拆解炸弹的精准和凝重，做出了一个极其别扭的广场舞起手式。

然后……然后他就卡住了，像个系统过载的机器人，浑身上下都写满了“我是谁我在哪儿我要干什么”。

三秒钟的尴尬沉默后，他放弃了挣扎，低头对着镜头，用一种汇报任务的语气说：“我不会跳舞。但我可以学。”

视频的结尾，是一行他手写的字，被摄像头清晰地拍了下来：“申请编号001，申请人：卫砚舟。申请目标：成为她笑声里的常驻嘉宾。”

黎未的脸“腾”地一下红了，像被煮熟的星际大虾。