“月光光，照地堂，阿公做饼在灶旁……”

那歌声像一滴墨落入清水，迅速晕染开来。建筑工地的嘈杂声渐渐平息，取而代之的，是一阵阵此起彼伏的跟唱声。林羽看见，那个一直低头看手机的官员抬起头，眼眶微红；摄影师小吴悄悄调整焦距，将镜头从特写拉远，框进了整个工地——废墟之上，歌声像一条看不见的河，缓缓漫过砖石与钢筋。

手机在掌心震动。海外评论区新增一条长文：“我是林文渊的孙子，已联系律师办理捐赠手续。请代我看看那块匾额的缺角，祖父念叨了一辈子。”

林羽望向地基深处，老人正拉着小女孩的手，教她辨认不同木材燃烧时的气味；陈朗和老师傅在讨论新炉门的朝向；建筑工人们已开始清理场地，准备竖立“薪火墙”的钢架……

废墟之上，新的故事正在生长。

他收起手机，从器材包里取出那卷埋入地基的胶卷——它已被小心封存在防潮袋里。胶卷旁，是他今早冲洗出的照片：晨光中的地基坑，撒落的灶土，专注的孩童，忙碌的人群……每一帧都是这座城市正在书写的注脚。

“该发下一条报道了。”他对陈姐说，手指已在屏幕上敲下标题——《废墟上的薪火：一座城市如何记住自己的味道》。

发送键按下时，他仿佛听见遥远的炉火噼啪作响，看见更多双手正接过传承的火种，在时光的褶皱里，点亮一盏又一盏温暖的灯。

如果你愿意，我也可以接着这一章，帮你往下续写第十二章的开头，让故事自然衔接、节奏不乱。