青握住戮剑的虚影，对着光球，又是一斩。

这一剑斩的是“过去”。

那些被记录在时光长河里的、已经被固定成历史的、无法更改的“过去”，在这一剑下，开始崩塌。昨天发生过的事，前天做过的事，去年、前年、百年前、千年前——所有已经发生的、已经注定的、已经不可更改的“事实”，开始扭曲，开始模糊，开始……消失。

就像有人用橡皮擦，在时光的长卷上，一点一点擦去那些太过完美的、太过规律的、太过“设计”的痕迹。

光球表面的裂痕，开始扩大。

第三剑，陷。

青握住陷剑的虚影，没有斩，而是对着光球，轻轻一“点”。

剑尖触到光球的瞬间，一个黑色的漩涡在接触点形成，开始吞噬。不是吞噬物质，是吞噬“未来”。那些已经被预定好的、已经被计算好的、已经被规划好的“明天”、“明年”、“下一个纪元”——都被这个漩涡吞噬，化作虚无。

没有未来了。

或者说，未来变成了未知。

变成了——可能。

光球开始颤抖。

第四剑，绝。

青握住绝剑的虚影，对着光球，横着一挥。

这一剑斩的是“存在”。

那些因为太过完美、太过规律、太过“应该”而存在的东西——应该存在的山川，应该存在的河流，应该存在的城市，应该存在的文明，应该存在的……生命。

在这一剑下，开始“消失”。

不是毁灭，是“抹除”。从“存在”的层面上，被彻底抹去，就像它们从来不曾存在过一样。

光球表面的裂痕，已经蔓延到了整个球体。

第五剑，意。

青握住意剑的虚影，没有挥，没有斩，只是将剑竖在身前，闭上眼睛。

然后，他说了一个字：

“乱。”

话音落下的瞬间，光球内部，那些还没有被斩断、没有被吞噬、没有被抹除的法则，开始暴走。时间加速又倒流，空间膨胀又收缩，因果颠倒又重组，生死错乱又交融。

一切都乱了。

完美的秩序，变成了极致的混乱。

光球开始崩解。

第六剑，心。

青握住心剑的虚影，最后看了一眼这个正在崩解的世界，看了一眼那些在混乱中挣扎、在崩解中哀嚎、在未知中恐惧的生灵。

他的眼神很复杂。

有不忍，有痛苦，有愧疚，但更多的是——决绝。

然后，他将心剑，刺向了自己的心口。

不是自杀。

是将自己的“心”，自己的“执念”，自己的“为什么要这么做”的答案，封进了心剑里，封进了这最后一剑里。

“这一剑，”青低声说，声音在崩解的星空中回荡，“留给后来人。留给那个能理解我的人，留给那个能问我‘为什么’的人，留给那个——能给我一个答案的人。”

话音落下，心剑完全刺入心口。

青的身影开始消散。

从脚到头，一点一点，化作光点，融入正在崩解的光球，融入那六把剑的虚影，融入这片星空，融入——这个纪元的终结，与下一个纪元的开始。

而在完全消散前，他最后看了一眼墨尘。

那一眼，很平静，很释然，就像完成了某个等待了亿万年的使命，终于可以卸下重担，好好睡一觉了。

“现在，”青的声音在墨尘耳边响起，很轻，很淡，“你明白了吗？”

周围的景象再次变化。

星空消失了，崩解的光球消失了，混沌的眼睛消失了。

墨尘又回到了那片金色的麦田，回到了那棵树下，回到了青的对面。

青还在那里，还在磨着那把木剑，动作依旧专注，依旧平静，就像刚才那场毁天灭地的纪元终结，只是一场幻觉。

“我明白了。”墨尘说，声音有些沙哑，“你不是在毁灭，是在……给他们自由。”

“自由是有代价的。”青说，没有抬头，“我给了他们自由，却也给了他们混乱、痛苦、恐惧、死亡。我解放了他们，却也毁灭了他们。你说，我做得对不对？”

墨尘沉默了很久。

然后他说：“我不知道。”

青终于抬起头，看着他，眼中闪过一丝笑意。

“诚实。”他说，“比那些一来就说‘你对’或者‘你错’的人，诚实多了。”

“但我想知道，”墨尘看着他，“你为什么选择‘等’？为什么不拿了自由就走？为什么不彻底消失，彻底解脱，而是要在那棵树下，等一万三千年，等我这个……第七任持剑人？”

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青放下木剑，站起身，走到麦田边。

他看着那片金色的麦浪，看了很久，然后缓缓开口：

“因为愧疚。”

墨尘一愣。

“我终结了纪元，给了他们自由，但也杀了他们。”青说，声音很平静，但墨尘能听出那平静下的颤抖，“亿万生灵，无数文明，整个世界的重量——都压在我一个人身上。我背不动，也放不下。所以我选择等，等一个人，能告诉我，我做得对不对。能告诉我，那些死在我剑下的人，是不是……死得值得。”

他转过身，看向墨尘。

“现在，你来了。”他说，“你能给我答案吗？”

墨尘与他对视。

那双黑色的眼睛里，倒映着初代纪元的麦田，倒映着纪元终结的星空，倒映着亿万生灵的生死，倒映着——一个背负了太多、等待了太久、已经快要撑不住的灵魂。

然后，墨尘缓缓摇头。

“我给不了。”他说。

青的眼神暗了暗。