他转身，走回茅屋。他站在灶台前，看着那口锅。锅是空的，没有水，没有米，什么都没有。他站了很久，然后伸出手，按在锅沿上。锅是铁的，凉的，硬邦邦的。他闭上眼睛，想着那些人。想着那个老人，想着那个婴儿，想着那个抱着孩子的年轻母亲。想着他们走了十天，水喝完了，干粮吃完了，孩子病了。想着他们跪在麦田边，看着他，说——救救我们。

锅里有了水。不是他倒的，是自己出来的。从锅底渗出来的，一滴一滴，越来越多，越来越快。水满了，溢出来，流到灶台上，流到地上，流到他脚边。水是清的，凉的，带着一股药味。他蹲下来，捧起一捧水，喝了一口。水很苦，苦得像黄连。他咽下去，胃里翻了一下，差点吐出来。他忍着，没有吐。

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林清瑶走进来，看见锅里的水。她闻到了那股药味，脸色变了。“这是什么？”

墨尘没有回答。他拿起一只碗，舀了一碗水，端出去。他走到老人面前，把碗递给他。“喝。”

老人接过碗，看着碗里的水。水是清的，凉的，带着一股药味。他喝了一口，皱了一下眉。又喝了一口，眉头松开了。又喝了一口，脸上有了血色。他把碗递给旁边的人，那人喝了一口，又递给下一个人。一碗水，传了三十多个人，传到婴儿母亲手里的时候，还剩一口。她喂给婴儿，婴儿喝了，不哭了，脸上的红退了，睡着了。

老人站起来。他站直了，背不驼了，腰不弯了。他看着墨尘，看了很久。然后他跪下去，磕了一个头。

“谢谢。”他说。

墨尘扶他起来。“不用谢。”

老人看着他。“你是天道？”

墨尘摇头。“不是。我是种地的。”

老人看着他，看着这片麦田，看着这间茅屋，看着这个站在灶台前、锅里能出水的人。他不懂什么天道，什么种地。但他知道，这个人救了他，救了他们。他们走了十天，水喝完了，干粮吃完了，孩子病了。他们来找他，他救了他们。够了，什么都够了。

那天下午，墨尘让那些人住在茅屋里。屋子小，住不下，他们就在麦田边搭棚子。苏浅雪帮他们搭，林清瑶蒸馒头给他们吃。馒头不够，她就多揉面，多蒸几锅。灶膛里的火从早烧到晚，锅里的水从早滚到晚。她累得腰直不起来，手肿了，胳膊抬不起来了。但她没有停，一直蒸，一直蒸，蒸到天黑，蒸到天亮，蒸到那些人吃饱了，不饿了，不冷了。

墨尘站在灶台前，看着那口锅。锅里的水还在，一直满着，不会少。他舀一碗，它就出一碗。他舀十碗，它就出十碗。他舀一百碗，它就出一百碗。他不知道水是从哪儿来的，但他知道，它不会干。只要那些人还在，它就不会干。

第三天，老人来找他。“我们要走了。”

墨尘看着他。“去哪儿？”

老人看着远处。远处是荒原，灰蒙蒙的，一望无际。“回去。村子里还有三十多个人，病的病，躺的躺，走不动了。我们回去，带药回去，救他们。”

墨尘从锅里舀了一碗水，递给老人。“带上。”

老人接过水，看着碗里的水。水是清的，凉的，带着一股药味。他把水倒进皮囊里，皮囊满了，水还在倒，倒不完。他愣住了，看着那碗水，水还是满的，一滴都没少。他把水倒进另一个皮囊，又满了。他倒了七个皮囊，七个都满了，碗里的水还是满的。他跪下去，又要磕头。墨尘扶住他。

“不用磕了。”墨尘说。“够了，够救他们了。”

老人站起来，把皮囊分给那些人。一人一个，背在肩上。他们站在麦田边，看着墨尘，看着林清瑶，看着苏浅雪。没有人说话，只是看着。然后老人转身，走向荒原。那些人跟在他后面，一个接一个，走得很慢，但很稳。没有人回头，只是走。