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太阳很烈，晒得人头皮发麻。他们的衣服被汗水浸透了，贴在身上，像从水里捞出来的。没有人说话，只有镰刀割麦的声音，咔嚓，咔嚓，咔嚓，像心跳。

割到太阳偏西的时候，老人直起腰。他看着那片割了一半的麦田，看着那些整齐的麦茬，看着那些码在田埂上的麦捆。他笑了，那是一个很轻、很淡、却带着无尽满足的笑。“今年是个好年成。”

墨尘也直起腰，看着那片麦田。他的手在发抖，不是累的，是那种麦子熟了、可以收割了的抖。他种了半年的地，等了半年的麦子，终于熟了。他转头看林清瑶。林清瑶也在看他，她的脸上全是汗，头发上粘着麦芒，衣服被汗水浸透了。她笑了，那是一个很轻、很淡、却带着无尽温柔的笑。

“熟了。”她说。

那天晚上，他们坐在麦田边，看着那些码在田埂上的麦捆。月亮很大，照得麦茬银白银白的。老人抽着旱烟，烟锅里的火星一明一灭。墨尘靠着林清瑶，林清瑶靠着墨尘。苏浅雪一个人坐在远处，也看着那些麦捆。

“苏浅雪。”林清瑶的声音从远处传来。

苏浅雪转头看她。

“过来坐。”

苏浅雪犹豫了一下，走过去，在林清瑶身边坐下。三个人，肩靠着肩，看着那些麦捆。麦捆在月光下泛着银光，像一堆堆码好的银子。

“明年还种吗？”苏浅雪问。

“种。”墨尘说。

“种多少？”

墨尘想了想。“多种一点。种一百亩。收一千捆麦子，磨一千斤面，蒸一万个馒头。”

苏浅雪笑了。“吃得完吗？”