他双手紧握着那柄陪伴了他大半生的铁锤，手臂上的青筋因用力而暴起，却隐隐带着一丝不易察觉的颤抖。

他正在锻打一柄农具的雏形，动作依旧标准，那是浸入骨髓的本能。

但每一锤落下，他的腰身都会不受控制地微微一晃。

额头上豆大的汗珠滚落，滴在灼热的铁砧上，发出“嗤”的一声轻响，瞬间化作白汽。

他的眉头紧锁着，嘴唇抿成一条坚毅却又透着力竭的直线。

许清安静静地看着。

他能看到老周体内那曾经旺盛如炉火的气血，如今已如将尽的炭火。

虽有余温，却难复炽烈。

岁月这把无形的锉刀，正一点一点，磨去他生命中最锋利的棱角，卸去那曾经能撼动铁石的蛮勇。

这不是病，是天道循环，是任何医术也无法逆转的、属于凡俗肉身的必然归宿。

良久，老周似乎终于完成了那件农具最后的定型，他将那依旧暗红的铁器投入一旁的水槽中。

“刺啦”一声，白汽弥漫。

他则像是耗尽了最后一丝力气，将铁锤“哐当”一声丢在脚边。

自己踉跄着退后几步，重重地坐在那把被他磨得油光发亮的竹椅上。

胸膛剧烈地起伏着，闭着眼，像是只有出的气，没有进的气。

许清安端起手边微凉的茶，缓步走了过去，倚在铁匠铺的门框上。

老周听到动静，疲惫地睁开眼，见是许清安，扯了扯嘴角，想露出个笑容，却只牵动了脸上深刻的皱纹，显得愈发苍老。

“许……许先生。”他的声音沙哑，带着劳作后的虚脱。

许清安将手中的茶杯递了过去。“歇歇吧。”

老周愣了一下，也没有推辞，接过茶杯，仰头一饮而尽。

温热的茶水流过干渴的喉咙，似乎让他恢复了些许精神。

他长长地、满足地叹了口气，将空茶杯递还，目光落在自己那双布满老茧、此刻却微微颤抖的手上。

摇了摇头，发出一声混合着无奈与认命的苦笑。

“老啦……”他喃喃道，声音不大。

却像是一块沉重的石头，投入了这弥漫着炭火与铁锈气息的空气里。

“不中用啦。想当年，一口气打上三五个时辰，浑身还有的是力气。如今……这才多大一会儿，这胳膊，这腰……就跟不是自己的一样了。唉，岁月不饶人，真真是不饶人啊……”

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他的话语里，没有太多的悲愤，只有一种历经风雨、见惯兴衰后的平静接受。

他拍了拍自己那依旧宽厚、却已显松垮的臂膀，眼神有些空茫，仿佛在回忆那曾经属于他的黄金岁月。

许清安没有说什么安慰的话，诸如“老当益壮”之类，那在此刻显得虚伪而苍白。