第二天，书院那长满青苔的老瓦顶上，竟自个儿长出了荧光苔藓，那是天地给的批注：“已明”。

这世上，再没瞎子了。

画面一转，是大漠深处。

织天院那座塔，看着有点寒碜。

没有一块砖，全是用那些还没送出去的废弃布袋子编的。

风一吹，那塔身就跟喝醉了酒似的乱晃，看着随时都要塌。

可它就是不塌。

底下的工匠没去扶，反而抱着胳膊在那哼歌。

那塔身在风里发出“呜呜”的声音，竟然跟那个调子合上了。

塔影被夕阳拉得老长，一直延伸到长城脚下，甚至比长城还多出了十七个枝杈，那是十七条官府地图上从来没有，却能把货送到寡妇门口的野路子。

京城那边的动静更大。

几个前朝余孽缩在巷子阴影里，正唾沫横飞地跟几个大妈讲“共盐集那是妖术，会吸人魂魄”。

大妈们听得津津有味，听完了，笑着从怀里掏出一块亮晶晶的盐粒，摆在窗台上晒太阳。

“吸魂？那敢情好，”大妈乐呵呵地说，“吸走了正好跟这盐在一块儿，咸淡适中。”

那几个造谣的还没反应过来，一群挂着鼻涕的小屁孩就围上来了。

也不打人，就一人一句地讲故事。

讲谁家送了米，讲谁家补了路。

黄昏的时候，那个领头的余孽大概是想起了自己那死得早的娘，噗通一声跪在街头，把自己藏在袖子里的匕首掏出来，放在了那块盐粒边上。

“我娘说过，”那汉子哭得像个二百斤的孩子，“不能砍断喂过你的手。”

而最让陈默动容的，是旧村。

那地方旱得地皮都卷边了。

新修的堤坝里水见底了，那点水，连泥鳅都嫌挤。

守堤联盟那帮老头子开会，吵得脸红脖子粗。

“水给谁？”

最后是那个平日里最抠门的老农站了起来：“给苗圃，给病秧子。我孙子才三岁，他得喝。我这把老骨头，喝点山沟沟里的苦水，死不了。”

全场的老少爷们，齐刷刷地摘了帽子。

那天晚上还是没下雨。