我拿起手机，拨通家里的号码。

铃声响到第三声，母亲接了起来。“美丽？这么晚还不睡啊？”

听到她的声音，鼻子猛地一酸。我咬住下唇，没让哽咽漏出来。“嗯，刚忙完。就想听听你说话。”

“累了吧？”她语气一下子紧张起来，“是不是又有人为难你？”

“没有。”我摇头，尽管她看不见，“就是……有点事没想明白。”

“那你记住啊，不管外面怎么说，你是我们养大的女儿，谁也不能让你觉得自己不够格。”她顿了顿，“你爸刚才还念叨，说等这阵子忙完，带你去吃那家老巷子里的牛肉面，你还记得不？小时候每次考完试，都闹着要去。”

我笑了下，眼眶发热。“记得。”

挂了电话，我把手机放在桌上，屏幕朝下。窗外城市灯火连成一片，映在玻璃上，像一条流动的河。我望着那片光，想起关毅在侧幕对我说的那句话：“你赢了，不只是这场演出。”

原来真正的较量，才刚开始。

我起身走到桌前，抽出一张白纸，拿笔写下三个词：

查来源。找漏洞。争支持。

第一个我能自己做，第二个需要专业帮助，第三个……我想到了关毅。

他是制作总监，有权参与艺人合约评估。更重要的是，他从没在我背后算计过什么。每一次危机，他都在往前站。可这一次不一样。这是公司制度层面的操作，牵扯资本利益。我不能指望他无条件帮我，但我必须问一次——他是否还愿意站在同一边。

我打开打印机，把原始合约和修订草案各打了两份。一份留底，一份装进文件袋。又从包里取出那支录音笔——上次发布会后我就开始习惯随身带着它，哪怕没开启，也觉得踏实些。

镜子里的我头发有些乱，眼底泛着青。我抬手整理了下衣领，把外套拉链拉到最上面一格。动作很轻，像是怕惊动什么，又像是在给自己穿盔甲。

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我坐回桌前，打开笔记本，在联系人列表里找到关毅的名字。光标在他名字上停了几秒，我没有立刻发送消息。

窗外一辆夜班公交驶过，车灯扫过墙面，短暂照亮了角落里的行李箱。那是我来公司驻场排练时带的，一直没拿回家。箱子侧面贴着快递站时期的旧标签，字迹模糊，但还能看出“姜美丽”三个字。

我盯着那三个字看了很久。

那时候我送快递，风吹日晒，一天跑几十公里，只为多赚几单提成。没人知道我会唱歌，也没人关心我唱得好不好。可我依然会在等红灯的时候，对着空荡的街道哼几句。