他听完，没立刻说话，而是走到垃圾桶旁，捡起我昨天撕掉的那半张打印文件，展开看了看。“这种修改方式，明显是懂技术的人做的。跳过三连音衔接？那是你弱项，怎么可能跳过。加重情绪表达的位置也不对，反而会破坏整体结构。”

他抬头，“你怀疑她故意干扰你？”

“我不知道她有没有证据，但这些事凑在一起，不可能是意外。”我说，“我现在最怕的不是考核，是连自己练了什么都信不了。”

他沉默片刻，忽然问：“那你现在打算怎么办？”

我攥紧了笔，声音低了些：“我想按自己的节奏练下去。哪怕只有一首歌能完整呈现，我也要站在台上。”

他看了我一会儿，点了点头。

“这就对了。”他说，“别人可以动你的资料，可以删你的录音，但他们动不了你的嗓子，也动不了你心里那首歌。”

这句话像一根线，轻轻拉了一下我快要断掉的信念。

他走到钢琴前坐下，“既然系统有备份，我们就从最早的清唱开始重建。我不看技巧完成度，我要听你最自然的状态。”

他弹了一个和弦，示意我跟上。

我深吸一口气，开口。

第一句还不稳，第二句稍微顺了些。唱到副歌时，我闭上了眼，不再去想节拍器的速度，也不去管动作是否标准，只想把那个晚上在街头独自哼唱的感觉找回来。

最后一个音落下，房间里安静了几秒。

他没评价，而是重新播放了刚才的录音。“听听这个，和你昨天录的比，哪里不一样？”

我接过耳机，仔细听着。

区别很明显——这一次，声音里的紧张少了，节奏虽然仍有小偏差，但整体是流动的，不像之前那样僵硬地卡在每一个节点上。

“我……好像松了一点。”

“不是松，是你开始信任自己了。”他说，“训练是为了提升，不是为了把自己变成别人模板里的样子。你现在缺的不是努力，是别让别人的恶意打乱你的节奏。”

他站起身，走到我面前，“接下来这几天，我帮你调整训练计划。不用追别人的速度，也不用补所有漏洞。我们只做三件事：保住你最强的两首曲目，打磨一首新编曲，每天录一段不可更改的存档音频，直接上传公司服务器，加密保存。”

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我抬头看着他，“真的可以这样？”

“你是歌手，不是考试机器。”他说，“真正的考核，从来不是看你能不能完美复刻流程，而是看你能不能在压力下唱出属于自己的东西。”