“谁知道呢。”他轻轻说，“仗打完了，人总得有个落脚地。”

她看着他侧脸，忽然不说话了。

接下来几天，两人几乎形成了规矩：早上登高台望路，白天各自收拾东西，晚上围在灯下核对清单。阿箬越来越兴奋，话也多了，一会儿说要给京城的老乞丐送钱，一会儿又盘算着该请哪些兄弟吃饭。萧景珩多数时候听着，偶尔插一句，脸上一直带着点笑——不是那种装出来的纨绔式嬉皮笑脸，而是真轻松下来的模样。

直到第五天夜里。

他坐在案前翻看战报副本，油灯昏黄，照得纸页发脆。阿箬本来在缝那只香囊，针线来回穿梭，嘴里哼着不知名的小调。可没多久，脑袋一点一点，最后直接趴在桌上不动了，手里还攥着半成品。

他抬头看了她一眼，叹口气，起身走过去。

她睡得挺香，嘴角微微翘着，像是梦见了什么好事。他伸手摸了摸她额头，确认没发烧，这才轻轻把外袍脱下来，盖在她肩上。动作很轻，生怕惊醒她。

然后他吹灭灯，自己也没走，就站在窗边望着外头。

星河横贯夜空，清冷明亮。南边的官道依旧空荡，没有马蹄声，也没有火把光。但他知道，总会来的。

只要再等等。

他靠着窗框，一只手插在袖子里，另一只手无意识地摩挲着袖口那道旧裂痕——那是上个月突围时被箭矢刮的，一直没换。现在想想，那时候拼死守住的，不只是边关，还有今天这份能安心等一道圣旨的权利。

帐内静得能听见呼吸声。

阿箬在角落沉睡，怀里抱着那个还没缝好的香囊，里头装着边关的草籽。

他站在窗前，影子被星光拉得很长，落在她身边，像一道无声的守护。

外面风不大，吹得旗杆吱呀响。

他忽然低声说了句什么，没人听见。

只有窗外的星星，一闪一闪，像是回应。