他的目光从锅里移开，看向后厨那扇窗户。

窗户外面的空地上，那些年轻人正在排队。

李援朝看了好一会儿，叹了口气，把锅铲递给何师傅。

“你看见来的那些工人了吗？他们都还是孩子。

要是家庭条件好，谁愿意背井离乡？吃一口家乡味，不过分。

我也是离家的孩子，知道那种滋味，想起家里灶台上的味道，想得睡不着觉。”

他没有说下去，把锅铲塞进何师傅手里，“歪厨子，起锅。”

何师傅接过锅铲，站在灶台前，看着那锅已经炒好的辣椒炒肉，辣椒红亮，肉片焦香，油润润的汤汁还在锅里咕嘟冒泡。

他愣了片刻，把锅里的菜盛进一个大盆里，端到打菜窗口。

“老板你放心。”何师傅把盆放在台上，转过身，手里还攥着锅铲，“我保证一个月以后，就能做几个像样的川菜。

到时候你不用来盯，我也知道锅里的辣椒该放多少，火候该到什么份上。工人的口，我记下了。”

李援朝没再说什么，走到打菜窗口旁边，站在那里，不走了。

他把手背在身后，像一根柱子，看着排队的人流慢慢往前挪动。

工人们端着搪瓷盆，排着长队，从食堂门口一直延伸到院子里。

几百个人，几百双眼睛，都盯着打菜窗口那几个大盆。

排在前面的人踮着脚往里看，排在后面的人伸着脖子往前瞅。

有人问前面“今天吃什么”，前面的人还没看清，后面的人又开始催“快点快点”。

等到终于挪到窗口了，那道辣椒炒肉的味道已经先一步钻进了鼻腔。

有人吸了吸鼻子，有人咽了咽口水，有人忍不住喊了出来：“好香！”

李援朝站在打菜阿姨旁边，双手背在身后，腰板挺得笔直。

打菜阿姨拿起大勺，往盆里一挖，满满一勺辣椒炒肉，接着手就不由自主的犯了帕金森病。