他穿着一件泛黄的白大褂，胸前别着一枚生锈的名牌："摄影师·林"

"我没预约。"顾十七冷声道。

老人咧嘴一笑，露出参差不齐的黄牙："但你的名字在簿子上。"

他枯瘦的手指敲了敲登记簿，顾十七这才发现，那根本不是墨水写的名字——

是用血写的。

"来照相馆，当然要拍照。"老人慢悠悠地从柜台下取出一台老式相机，铜制外壳上刻满了扭曲的符文，"特别套餐，只收……"

他盯着顾十七的眼睛："你的影子。"

顾十七的余光瞥向脚下——

他的影子不见了。

"有意思。"顾十七冷笑，"但如果我拒绝呢？"

老人没有回答，只是按下相机快门——

咔嚓！

没有闪光灯，但顾十七的视野瞬间一片血红！剧痛从眼球直刺大脑，像是有人用烧红的铁钎捅进了他的眼眶！

他踉跄着后退，撞翻了展示柜，玻璃碎裂的声音在耳边炸开。

"第一张。"老人举起相机，取景框里赫然是顾十七捂着眼睛痛苦跪地的画面，"捕捉'痛苦'。"

顾十七的指缝间渗出鲜血，他咬牙摸出铜钱，但手指已经不听使唤，铜钱"叮当"一声掉在地上。

"第二张。"老人再次按下快门，"捕捉'绝望'。"

更剧烈的疼痛袭来，顾十七感觉自己的内脏正在被无形的手撕扯，喉咙里涌上铁锈味的液体。他跪在地上，咳出一口血，溅在青灰色的地砖上。

老人缓步走近，枯枝般的手指抚过相机："最后一张……捕捉'死亡'。"

顾十七的视野开始模糊，耳膜嗡嗡作响，仿佛有无数人在尖叫。他的意识逐渐涣散，最后看到的画面是老人俯下身，相机镜头几乎贴在他的脸上——

咔嚓。

世界陷入黑暗。

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