他的声音确实好听。不是吴夏怡那种清澈的、舒曼清那种深情的，而是一种浑厚的、沉稳的，像大地一样的声音。

每一个字都咬得很重，不是用力过猛的那种重，而是一种经过深思熟虑的、有分量的重。

你能感觉到，他唱的不是歌词，是他自己经历过的东西。

他唱到“朋友别哭，我依然是你心灵的归宿”的时候，目光从屏幕上移开，先看了看吴夏怡，又看了看舒曼清，最后落在了两人中间的空处，像是在对她们两个人说，又像是在对自己说。

吴夏怡的眼眶一下子就红了。

她想起自己刚来红缨厂的时候，什么都不懂，什么都不会，是沈毅手把手地教她，从最基础的流程开始，一步一步地带。

她犯过错，闯过祸，沈毅从来没有大声骂过她一句，最多就是皱着眉头说一句“下次注意”。

她以为那就是一个领导对下属的正常态度。

但现在她忽然意识到，那不是。 八零电子书屋

那是沈毅这个人的方式。他不说好听的话，不做煽情的动作，但他会在你状态不好的时候注意到你，会在你唱完一首悲伤的歌之后给你倒一杯热茶，会在你什么都不说的时候，默默地坐在那里，陪你待一会儿。

这种好，不是那种轰轰烈烈的、让人头晕目眩的好，而是一种细水长流的、润物无声的好。

像春天的雨，不声不响地落下来，等你发现的时候，草已经绿了，花已经开了。

舒曼清也红了眼眶。

这个男人身上最珍贵的东西，不是他的优秀，不是他的地位，而是他的这种……不动声色的善良。

而这种善良，才是最致命的。

它不会让你一见钟情，不会让你心跳加速，但它会一点一点地渗透进你的生活，等你发现的时候，你已经离不开它了。

沈毅唱完了最后一句，把话筒放回茶几上，端起自己的水杯喝了一口，表情平静得像什么都没发生过。

“好了，唱完了。”他说，“你们继续。”

吴夏怡使劲眨了眨眼睛，把眼眶里的水汽逼回去，扯出一个大大的笑容：“师父，你唱歌明明这么好听，为什么一直说自己不会唱啊？”

沈毅想了想，认真地回答：“因为我不想唱。”