铁窗外的阳光很刺眼。

陈郗琮穿着灰色的囚服，坐在狭小监室的硬板床上。那枚曾经象征无上权力的银戒已经被没收了，但他的手指还是习惯性地摩挲着原来戴戒指的位置。

窗外偶尔有鸟飞过，叫声清脆。

他闭上眼睛，脑海里最先浮上来的，不是哪张脸，而是一种触觉。

很多年前，他第一次坐进太平山顶那间办公室的皮椅，手掌抚过红木桌面，凉而光滑。

那天他签了第一份收购合同，笔尖划过纸面的声音像刀片裁开一匹绸缎。

他记得自己当时想：从今往后，只有我掌控别人的命，没有人能掌控我。

然后画面一帧一帧地涌上来。中环的写字楼拔地而起，玻璃幕墙把他的影子映在天际线上。

私人会所的水晶灯下，有人弯着腰给他点烟，火光映着那人额角的汗珠。

太平山顶的夜景，他把窗帘拉开，维多利亚港像一条匍匐在他脚下的星河。

董事会上他一句话不说，所有人都等他点头。电话那头的人叫他“陈先生”，声音里永远带着一丝颤抖。

他

监狱。