西门吹雪携了剑，抱起叶孤城，慢慢向海边去。

他想起九月十六，他也是这样抱着他；回到万梅山庄，他也是这样抱着他；从厂卫的刑场上出来，他还是这样抱着他。明明是一个人，他怎么越来越轻呢。

眼前展开一望无际的大海，深色的海水和曙光未现的天空连成一体，黑色的礁岩在旁肃立，白浪拍在上面便粉身碎骨，仍旧一次次永无止歇地撞上去。地上不再是柔软的沙滩，而是尖锐凌乱的石砾，像碎瓷和碎瓦一样锋利，从西门吹雪的脚下一直延伸到海浪的边沿。

在这样的东西上面，没有人想把脚步踩实。

西门吹雪不用轻功，他忍住疼痛，一步一步慢慢地走过去，在砂砾和海浪的边沿坐下来。

天海的分界之间，现出了一道霞光。

西门吹雪低下头去看怀里的人，叶孤城阖着双眼，久无声息。

西门吹雪低声道：“孤城？”

他好像从未这样叫过他的名字，一次也没有。

叶孤城并没有回应。

西门吹雪将手指放在他颈侧、鼻下，脉搏是安静的，呼吸也是安静的，只有体温尚未消散。

他就这样悄无声息地失去了最后一口呼吸，安静得像是无风的云，连最精细、最谨慎的西门吹雪都不曾觉察。谁能抓住一朵云呢。

最锋利的剑崩毁了，看得到未来的双眼紧阖着，永远。

这样举世无双的剑客，百战成名，纵横两洋，震动京华，血光里来，刀剑里去，却如此安安静静地，无人觉察地离开。